Me apetece mucho dormir contigo
y abrazarte hasta dormir,
quiero dormir dos
veces contigo.
Y luego en sueños,
y luego en sueños quiero
seguir durmiendo.
Jamón curado era un jamón enfermo,
jamón curado ya no está enfermo
porque alguien lo ha
curado.
No es precipitado preguntar
si existe un hueco bajo la columna
que soporta tu ventana, tiene sentido
si eliges los helados por su color, no por su sabor.
Te juzgo cuando eliges una cesta que no tiene
guante de plástico en el fondo, ni bolsas,
ni trozos de lechuga, ni tallos de
puerro.
Sigues vivo, te pregunto y me contestas
con otra pregunta, cómo odio que
me hagas eso de contestar
con otra pregunta.
No me valen esas respuestas, no me queda
claro si tu helado verde sabe a naftalina,
sigues vivo, te pregunto y me
contestas con otra
pregunta,
cómo odio que me hagas eso
de contestar con otra
pregunta,
pero a ti no te odio.
Te lo cuento por
teléfono, cerca de un túnel,
tengo miedo, siento que todos
gritan mi nombre.
Me oculto, te describo un babero en el suelo,
un babero que ya no recoge
babas.
No sirve para nada en el suelo, te lo cuento por
teléfono, alguien grita mi nombre a lo lejos,
alguien plancha la oreja sobre un banco
de piedra, cerca de unos juncos.
Necesito esa voz que me reconforta, necesito
que desaparezca, entro en el túnel
y se corta la llamada.
Una persona cremosa
es una persona de cuarto de baño,
una persona de factura
reposada.
Una persona cremosa piensa como la haría
una persona cremosa, le dejan bastante
loco tus llamadas y opina que la vida
es una trampa maravillosa.
A veces se siente como un cangrejo,
a veces come lodo, a veces un
pato loco, a veces una
gaviota.
Yo vivo,
yo acumulo polvo en los hombros,
si salgo a la calle, me rozan los coches,
si soy una señora, soy esa señora que todo lo compra
en Punto Roma.
Mi oculista dice que tengo los ojos muy bonitos,
que parecen marrones, pero que al microscopio son
de muchos colores.
Miro la vida y veo una madre y su hija,
las dos de amarillo.
El cuento romántico sigue de moda,
es la tela de araña que atrapa tu
reflejo, es un clavo ardiendo,
son tus ojos de
cordero.
Luego están los caramelos,
no caducan envueltos
en papel arrugado,
(sencillamente)
saben raro.
Cuando te aferras a lo indecible
es bueno tener cerca
un caramelo,
y es bueno tener un final para tu cuento,
lejos de casa, tu pecera muerta
flota en la espera.
Si
te digo
un tomate mordido en el suelo
¿Qué imagen te viene a la mente?
((((( * )))))
Un tomate
mordido en el suelo.
*
¿Tiene el tomate un mordisco y está en el suelo?
¿Ha sido mordido en el suelo?
Tómate tu tiempo.
Sería una carga,
sería una lata enlatada
ser poeta y apellidarse Machado,
y tener que pensar todo el rato
en sonetos.
Sería una carga,
sería una lata enlatada
ser poeta y apellidarse Panero,
y tener que pensar todo el rato en
ese agujero llamado
Nevermore.
Prefiero ser poeta
y apellidarme Maraví,
ser Maraví no es una carga,
ser Maraví no es una lata enlatada
para nada.
Pienso lo que me da la gana,
pienso he cocinado pasta vegana,
pienso he fijado un cartel en mi poema
que reza
PROHIBIDO FIJAR CARTELES
Y me quedo tan ancho.
He soñado
que no tenía pestañas,
y que la lluvia se colaba por
las ventanas.
He soñado que me decíais, te vemos raro sin pestañas,
he soñado que os contestaba, la lluvia se cuela
por las ventanas.
Y así hemos estado toda la noche,
condenados a no
entendernos.
Cuando camino
por las calles peatonales
del centro de cualquier ciudad,
siento como si me deslizara por una
avenida comercial de principios del siglo
diez y nueve,
esquivando transeúntes, bigotes, bastones,
abanicos y perritos falderos con
un patinete eléctrico.