Autor: Txema Maraví Artieda

Me gusta un espejo, un espejo
concreto.

No es cuadrado
y está rodeado por un marco de madera
tallada.

Las tres flores que presiden el marco
destacan sobre una cara
reflejada,
triste y cansada.

Un bajista jevi
interpreta una pieza jevi al
bajo
cerca de un pantano.

Es una especie de
oda
homenaje
para su novia muerta.

Su novia no murió ahogada
en ese pantano.

No penséis mal.

Murió para él, simplemente.
Murió en su cabeza
de jevi.

Ella sigue viva en algún
punto
del
planeta tierra.

Esta
ciudad amable
ya no es lo que era.
Miles de peces muertos arrastrados por
la corriente
se cuelan por las alcantarillas.

Y la gente abraza el azar.
Ya nada les queda excepto eso.
Se quedaron ciegos el año pasado por estas fechas.

En una esquina, un carrito abandonado.
Dentro del carrito, un bebé llorando
y llamando a su
mamá.

Me voy
a quedar ese libro
que me dejaste
un día.

Porque me gusta su lomo.
Porque me da la gana.
Porque me gusta el
color
de la portada.

No te lo pienso devolver.

Eso sí,
no me lo pienso
leer.

Se cuenta de un médico de provincias que una vez, paseando a caballo cerca del río, se detuvo entre dos árboles, cerca de un pozo, para espiar a dos muchachas lozanas refrescándose en la orilla, con tan mala suerte que de repente saltó una trucha cerca de donde estaba escondido, asustando al caballo de tal manera que ambos perdieron el equilibrio y cayeron al río. Se ahogaron los dos, el médico y el caballo.

En la mesa:

Mi
padre me aleja
la botella de vino de mesa
en la mesa.

En mi plato:

Hay
un pelo
de cabeza en mi
plato.

En la tele:

Un clavecinista que se llama
Francis
y es francés.

Dos moscas
caminando por un espejo
se sienten cuatro
moscas.

Son
sólo dos moscas
pero la ilusión se basa
en eso.

¿No?

Me pone enferma
nuestro querer tener la razón
en todo.

¡Cuatro moscas caminando por un espejo!

Eso es lo que son y no me intentes
convencer de lo contrario.

Eso me dijo ella.

Le brillaban los ojos al volante.
Hablaba mientras conducía
y me contaba eso de
las moscas.

Ya no sé qué sueño.
Ya no sé qué vivo en realidad.

Es oblicua.

Es como una escalera.
Una escalera no sube ni baja.
Quien sube y baja somos nosotros.

Bebo cuando tengo sed,
y creo que odio las
vacaciones de
los demás.

¿Qué pasa si pasa?

Lo
que ahora
es sólo tiempo de Agosto
antes era verano
infinito.

Ya no volverán esos días eternos
de veinticuatro horas
eternas.

Bebía cuando tenía sed,
y tus vacaciones eran
de
verdad.

La mentira
está dicha y aceptada.

Los gorriones buscan insectos
entre las telas de
araña.

El deprimido
duerme en cuanto puede,
a la primera de
cambio.

Esto es así.

Déjalo estar.