Soy paracaidista.
No me dedico a la hostelería.
Soy responsable de un restaurante.
Hice filología hispánica.
Estudié filología hispánica.
No sé si sabéis de qué va la cosa.
Os doy la duda.
Mi amor es no exclusivo.
Puedo tener relaciones poliamorosas.
Os regalo un tanga.
Os regalo un tanga si luego
me mandáis una foto con el tanga
puesto.
No puedes mover algo
que mueves para poder moverlo luego.
No puedes hacer algo que haces para poder
hacerlo luego.
Ya te has quejado de casi todo.
Sólo te queda quejarte del viento.
Has decidido no rezar,
no sentarte a
rezar.
Quieres contarme por todos los medios
la historia de Mario el camionero.
Parecían más largas sus piernas dentro del camión.
Parecía más pequeña su cabeza dentro del camión.
Pero eran cortas sus piernas
y encima de los hombros
gastaba un buen
cabezón.
Y así acaba la historia de Mario el camionero.
Yo iré sin mis hijos donde tú me digas.
No me mandes lejos.
Viejos y viejas
Culturetas de filmoteca
Me lanzan su aliento fétido.
Todos a la vez.
Niñatos de sala de estudio
Se tiran pedos dentro de sus bocas.
Me siento indefenso y obligado a correr
En dirección contraria.
Una nube fétida me persigue todo el rato.
Me siento un ciclista limpiando
Su bici de carreras.
Me siento ser algo que nunca seré.
Mi culo crece dentro de mis mallas.
Siento que crece algo en
Mi entrepierna.
Me siento ser y no ser.
No sé si pasará mi vida en algún momento.
Los homosexuales
Con su frialdad
Se han hecho
Con la tele.
Han
Pillado
Cacho con
Su ser helado.
Unos niños jugando a pillar no me molestan.
Una pata de jamón de jabugo encima
De una mesa sí.
Me atropella un taxi.
Todo me parece melancólico.
Cada piedra,
cada flor,
todo está en su sitio.
Flejes, plásticos, cristales.
Una caja de cartón bajo la lluvia.
Adoro mi jaula y sus feos alrededores.
Si viviera en Egipto, cerca de las pirámides,
adoraría las pirámides, y la Esfinge,
y la basura de los
egipcios.
Una mierda de perro en una bolsa.
Una bolsa encima de un banco.
Igual mejor se quedaba,
la mierda encima
de la hierba.
Pero no pasa nada.
Forma parte del paisaje.
Todo me parece melancólico.
¡Oh!
Que todo te parezca melancólico.
No te lo impongo, te lo
recomiendo.
¿Por qué molesta tanto un pincho en el calcetín?
Es un error de test de inteligencia.
Igual deberías aceptarlo,
quiero decir,
darlo todo por supuesto,
en plan, soy así, tengo
un pincho en el
calcetín.
Negar ser víctima de lo molesto.
Zafarte de la incomodidad.
No ser impostor.
Si lo consigues te regalo mil euros.
Mil euros al día.
Soy una cara más.
Soy una cara pegada a una ventana más.
Soy una sombra solitaria dentro de una casa vacía.
No conozco una cara más de aquí que la mía.
Como la coliflor de aquí.
Vivo pegado a una ventana.
Vivo siendo sombra.
No me gusta la
poesía.
Se actualizan las aplicaciones de mi teléfono móvil.
Se actualizan ellas solas,
yo no.
Vivo en mi coche aparcado en el párking de un Lidl.
Desde allí veo la vida pasar.
Veo pasar a un viejo todo cubierto.
Veo pasar a un viejo con chubasquero.
Veo pasar a una familia de tontos con una silla de plástico
en el maletero.
No hay ángulos muertos.
Esa telaraña mental que me hace ser
un poco más desgraciado
tampoco existe.
El paracaidista de juguete se ha enganchado en el árbol.
A lo lejos un pervertido me saca la lengua
y se la menea.
Parece decir:
Soy feliz a mi manera.
Soy feliz a mi manera.
Venimos de cenar
bocadillo de lomo con pimientos.
Y los dos tenemos bocadillo de lomo con pimientos
entre los dientes.
Y los dos tenemos un proyecto muy bonito.
Inaman, el superhéroe navarrico,
se pasa las tardes enteras
jugando al videojuego
del encierro.
Si es que es muy divertido – dice.
Cuando juego al encierro se me pasa el tiempo volando.
Y así pasamos nosotros, como el tiempo, volando
Volando y robando tapacubos en el extrarradio.
Tenemos mucha fijación en nosotros mismos.
A veces somos dos paredes enfrentadas.
Del cerebro no sabemos nada.
Como dijo Ezra Pound:
Si este pasaje parece oscuro
al hombre de letras corriente, lo siento,
pero no puede entenderse la historia en veinte días.
He soñado con una mujer
Que caminaba con un traje color carne
Y parecía que caminaba desnuda
Por la calle
Pero no
Caminaba vestida
La
flauta
travesera goza
de buena saluzzzz.
Soy capaz de viajar miles de kilómetros
para tirar un papel cualquiera en
una papelera concreta.
Así soy yo.
Camino gordo y con los brazos abiertos.
Reivindico como Txema, un entierro cristiano
para cada paloma
muerta.
Así me concibo.
Así concibo la realidad.
Porque la realidad no es un
bolsillo.
La realidad es un
bolsilallo.