Autor: Txema Maraví Artieda

Gruesa
baldosa en el suelo.
Me siento lejos del centro.
Me siento lejos de una bola de fuego.

Llego a esa cápsula que algunos llaman puesto de trabajo.
Al fondo, en la mesa nueve, alguien espera
a la muerte.

Hola. ¿Quieres algo?
No, gracias. Estoy esperando a la muerte.

No digo nada.
Yo también espero a que se muera.

Un cabezón.
Cuatro subdotados.

De esa chica
estoy enamorado y por eso
me gustaría comerme con ella unos calçots con queso.

Lo siento pero aquí no se puede comer eso.

Gruesa
baldosa en el suelo.
Me siento lejos del centro.
Me siento lejos de una bola de fuego.

Un
cuervo con tetas
de goma le robó la plata
que le había regalado su madre.

Y una bandera mojada que no sabía,
que no podía ser bandera,
en un charco de
la
calle.

Camino lento y cabizbajo.

Alguien
ha derramado
cartón mojado en el suelo de la calle.

Miro a lo lejos.

Cuatro pijos de diecisiete años se acercan con palos.
Quieren darme una paliza
por viejo y por
sabio.

No quieren que la verdad sea destapada.
Por eso han arrojado cartón
mojado en el suelo
de la calle.

Han sido ellos.
Han ocultado las pruebas que rompen las aceras.

Hay que reiniciar el sistema. – Dicen.

Pero no saben lo que dicen porque lo que dicen
es lo que les han dicho sus padres
que digan.

Yo
no elijo
sobre lo quescribo.
Lo quescribo elige por mí.

Es la mano de Dios la que dicta mis palabras.

No posan para mí ni para nadie las palomas de la calle.

Eso lo sabe Dios antes que
yo,
que es muy listo y
lo sabe casi
todo.

Sergi.
Te quiero amigo.
Eres más bonito que una escultura.

÷“†÷¬””“÷“∞∞¢÷¬∞÷¬“÷¬.

Bonito ser humano
eres tú.

Y
los
demás
se pueden ir
a la mierda muy lejos.

Borracho escribo mejor.

Borracho hablo mejor, declamo peor.
Escribo mediocre y grito
sin voz.

La
ley de
las tuberías
yo me la paso
por el forro de los cojones.

Se precipita el agua por mi fachada.

Llueve, llueve, llueve y llueve.
Y pensaba que iba a decir que no llueve.
O que hace cualquier otra cosa menos llover.

O que hace sol.
O que llueve y ya está.

Pero borracho no escribo mejor.
No nos engañemos.
Esto es pura
mierd
a.

Soy
un pato
de mirada torva.
Tengo vicio y presbicia.

¿Quién me regala todas estas mis pesadillas?

Una
cama incómoda
o una mosca en invierno me da miedo.

Soy blando, soy voluble.
Soy como la mierda de un pavo relleno de mierda.
Soy un africano manco con un globo rojo entre las manos.

¿Quién me regala todos estos mis pensamientos?

Lo siento,
pero yo en el logotipo
de los estancos veo una ge y no una te.

Soy un pato de mirada torva.
Soy una garza en una rotonda.
Hago pompas (de mierda)
con el ojete.

Piso una rama de árbol del suelo porque me da la gana.
Patatis es patatas en griego porque yo lo digo.
Hola, llamaba para hacer una reserva.
Seremos dos a las dos.
A nombre de
Txema.

Esta cuenta barata no me la quita ni dios.

Nos,
el poeta caso perdido,
fatuo, y no es por asco, ordenamos,
leáis nuestro poema y lo alabéis, insignificantes mortales.

Mientras tanto, nos estaremos potando Thunderbitch,
en cualquier otro lado, desoyendo alabanzas,
cumpliendo años, sin aprender nada,
de nada ni de nadie.

Me atacan las plantas.
Me atacan las palabras.

Me
saluda
la bufanda
de alguien moviendo
sus deditos de
lana.

Me atacan las plantas.
Me atacan las persianas.

Me persigue un perro con
forma de mochila
negra.

Veo insectos en la oscuridad de mi cuarto.
Son las ocho de la mañana.

Hasta mañana.