Me hace gracia la noche.
Una noche cualquiera, te cruzas con la peña,
todos miran el móvil, tú mismo miras el móvil,
pero tienes tiempo de verles a ellos mirando el móvil,
nadie se conoce, nadie se quiere conocer,
una castaña pilonga golpea la luna
trasera de un coche.
No
me queda más
remedio que adaptarme al
medio sin preguntar.
Me preguntan si conozco gente
en el sector S pero, ¿es que
se conoce gente en
el sector S?
Cuando llueve los sapos cruzan la carretera,
cuando llueve los limacos salen de sus
madrigueras pero,
¿desaparecen las moscas?
No me queda más remedio que
adaptarme al medio sin
preguntar.
Una monja
de blanco sentada en un charco,
siempre me aborda la misma estampa,
y en la superficie de tu piscina un
insecto piragua.
Seguro que iba caminando por la carretera
y no me cruzaba con el viento, seguro
que la luz era extraña como en un
sueño, seguro que venía de
recoger palabras del
extrarradio
y pensando en cómo miraba la noche
de septiembre cuando
al día siguiente
tenía que ir al colegio, el verano
había terminado y yo sólo
quería detener el
tiempo.
Cruje,
dice algo mi silla,
dice algo al
mundo.
Tengo miedo de mí,
tengo miedo del resto del
mundo.
Pero me hago fuerte cada vez que lo digo,
pero me hago fuerte cada vez que
crujo.
El
mundo
no es de los
listos, no es de su
propiedad.
El mundo es una bolsa de
gusanitos dentro de
una bolsa de
gusanitos.
El mundo es un ratón de chocolate,
tiene un sabor extraño,
sabe como a
yeso.
A veces pienso
en la muerte y no lo soporto,
a veces pienso que no volveré a ver
a ciertas personas.
A veces pienso en El Corte Inglés,
a veces pienso en el otoño
y en el final del
verano.
Viejo que por tus gafas
de pasta y fular pareces arquitecto,
y aunque lo seas, viejo que por tus gafas de pasta
y fular pareces tener
talento,
toma papel y boli, toma toda
una tarde y escribe
un verso.
Cuando sientas que
algo que has dicho no lo has dicho tú,
cuando de repente aparezca el mismo enano
rumano de siempre con una lata de coca cola en
la mano, puede que te hayas vuelto
loco del todo.
Tu padre te quería militar pero te gustaban
tanto las flores que nada pudo hacer,
tú eras más de paracaídas si de lo
que se trataba era de salvar
la vida.
Mi conversación te aburre a kilómetros
de distancia, reconócelo, el primero
que llega elige litera, o el primero
que se tumba en ella.
Voy a limpiar tu foto pintada de negro,
voy a tomarme un probiótico y para
cualquier cosa que necesites
manda un ese eme ese,
considérame tu
lacayo.
En octubre de dos mil doscientos
la sombra de un árbol,
su pelo fino, su pelo
joven,
todo estará caducado.
El pelo joven es el mejor pelo,
el mejor pelo es un pelo joven,
miro sus bucles o como se
llamen, miro sus rizos y
pienso.
El pelo joven es el mejor pelo,
el mejor pelo es un pelo joven,
en octubre de
dos mil doscientos
la sombra de un árbol,
su pelo fino, su pelo
joven e incluso
su rostro,
todo estará caducado.