Mes: febrero 2019

pero te puedo esperar

en una rotonda,
sentado en un banco,
contando las baldosas del suelo.

Pero te puedo esperar

escribiendo en el rellano,
plantando una lechuga,
barriendo las moscas

de tu despacho.

Pero no te puedo decir que
gesticulas mucho con
las manos.

Y encima
me preguntas todo el rato.

¿Mucho es demasiado para ti?
(A-s-p-a-v-i-e-n-t-o-s)
¯\_(ツ)_/¯
¿Mucho es demasiado para ti?
(A-s-p-a-v-i-e-n-t-o-s)
¯\_(ツ)_/¯
¿Mucho es demasiado para ti?
(A-s-p-a-v-i-e-n-t-o-s)
¯\_(ツ)_/¯

te negó hacer lo que más feliz te hacía.

Tu querías estar tumbado y escribiendo todo
el día pero ellos te obligaron a cambiarte

de ropa y a salir de casa.

Supongo que de todo se aprende,
supongo que no vas
a no acordarte

nunca más.

que cumplas todos tus sueños.

Y para eso me han contratado, para que viajes en globo,
para que cumplas ese sueño de comprarte un
táper sin tapa, rácano intolerable con
cara de repollo, para eso me

han contratado.

Luego ya veremos qué más
podemos hacer

contigo.

opinar.

Hace dos años me
cortaron el pelo delante de un
espejo dorado y desde aquella dolorosa
experiencia no he vuelto

a ser el mismo.

Una raza de hombres que nunca duerme
se gastó todos mis ahorros y entre
todos me tumbaron en una
cama llena de migas

de pan.

El resultado, el final
de la historia te lo puedes imaginar.

Yo, con un puño en cada mano
buscando sinónimos para
quejarme con

propiedad.

Tú, mirando al infinito como
si nada de lo que me
pasara fuera

contigo.

y también por el oeste.

No sé imaginar un perro, sólo sé imaginar un
perro a caballo empujado por un gato,
no sé imaginar un perro pero
mi barca siempre tiene
manos para

remar.

Me gusta
mi cara sólo a ratos,
observo en el espejo una

lechuga mojada.

No puedo dedicarme a nada ilegal,
se me nota en la nariz, se me

nota en tu mirada.

No me fío de nada ni de
nadie, no me fío ni

de mi madre.

o eso creo.

Camina
lento bajo la lluvia,
y se fija en el foco de una grúa,
y se fija cómo ilumina ese foco las nubes,
y las montañas que son de tela,
y las montañas que son

de tela.

Puede que
parezca una canción,
pero qué medieval suena todo esto,
pero qué insulto es ser navarro cuando hablamos
de camareros, el camarero navarro
es el peor camarero

del mundo.

fabricado.

No tentretengas Martín,
la única persona quescucha la voz
que tú escuchas

eres tú.