(Ese
mundo al revés),
que llega del futuro y aterriza
en el presente, ese mundo al revés,
que se desmorona, y el paso del tiempo,
que decepciona poco a poco, se transforman,
luchando contra el barro, en la guerra contra el barro,
barro que poco a poco, se deposita en las calles,
ese barro forma el mundo.
¡Eran más negros José Antonio! –dice una generación.
¡Necesito un par de meses! –dice la otra.
¿No has tenido suficiente? – dice
la generación definitiva
(Ese mundo al revés…)
Va
a ser
decepcionante
y lo sabes de sobra.
Tres fantasmas de colores,
tres toallas de colores,
tres toallas colgadas
de una percha.
Te afecta el malditismo, te afecta
el catarro que contagias,
las cajas están llenas
de cajas.
El tiempo hace tijera con el ano,
caga de pie, los jóvenes te
defienden a ultranza.
Te marchas y te regalan
una rosa verde y una
libélula gigante.
Volviendo
para casa he visto
cosas bonitas bajo la lluvia.
Una vieja silla de ruedas cerca de un contenedor,
una vieja nevera sin puerta y con comida
podrida en su interior cerca de un
contenedor, y mi pelo mojado,
y mi viejo rostro seco y
blanco reflejado
cerca de un contenedor,
cerca de casa.
Por esos
golpes tontos,
por esos que nadie puede ver,
merece la pena seguir
intentándolo.
Y no me refiero a fumo menos,
como menos y me cuido
más.
No, me refiero a que a pesar del hartazgo,
vamos a cantar, vamos a robar
guitarras, como hicimos
antaño.
Vamos al tanatorio a descojonarnos,
es ilegal pero lo hacen, todos lo hacen,
se descojonan y luego dicen que necesitan
tu ayuda y dinero.
Degradado el crédito simiesco sólo nos queda
decir Hakuna matata, vive y se feliz, ningún problema
debe hacerte sufrir, lo más fácil es saber decir,
Hakuna matata.
A veces
me siento ese árbol,
ese al que le cayó un rayo hace ochocientos mil años,
ese que empezó a arder, a veces siento que se acerca un Homo Erectus,
y que me tiene miedo, y que cree que soy un animal, y que
si me toca le voy a morder, pero a veces también siento,
que se acerca un curioso, y que piensa que
tengo algo que decir,
que sirvo para algo.
Un
viejo muñeco
me mira desde un tercero,
ventana de madera, caja de pino
y cristal.
Un gigante de culo plano y gorro de lana
me invita por correo a fiestas
de su pueblo.
Y mi prima fabrica jabones,
y yo sólo quiero gritar
cada cuatro putos
minutos.
Cuando caigan todos los complejos,
sólo entonces apreciaréis
las perchas,
y los llaveros de goma,
y la ropa con olor a escarcha,
y los bancos de piedra que dominan
lenguas muertas,
musgo inerte de mausoleo.
Y en la báscula que pesa
los pecados del mundo,
aprenderéis a masticar los entresijos
de las baldosas,
gusto incoloro de barro
seco.
No lo digo yo,
lo dicen las formas impregnadas
en los muebles,
y los muros convertidos
en cárcel ahora.
Por las mañanas
mi pelo necesita Keratina,
está enganchado a esa mierda,
por eso siempre compro el mismo
champú.
Lo malo es que pica en los ojos,
demasiado rojos los ojos,
no me fío.
El día
se torna oscuro,
todo parece perdido, enciendo
de nuevo el flexo.
El día toca su fin y da paso
a la noche,
pero de pronto un extraño,
un inesperado sol se asoma entre las
nubes, iluminando mi ventana y bañando de luz
las paredes de mi cuarto, provocando
que yo, apague de nuevo
el flexo.