Me
gusta
el barro
pero no me gusta
lidiar con embarrados. – Dijo ella.
Te quiero. – Dijo él.
Te creo. – Dijo ella.
Y se separaron el uno del otro.
Como
una procesión
de burbujas salidas
de un cuerpo estampado contra un metal.
Como la nostalgia, como un charco diédrico al cubo.
Los cuentos de los Panero son versos,
son letras mezcladas,
son familia.
Y
por eso se revelan.
El txt.
El texto.
Y por eso pienso y leo la biografía de
Leopoldo María Panero.
Big bang.
Tetas grandes.
Big bang, tetas grandes.
Y por eso se revela el puto texto.
Los cuentos de Michi.
Los cuentos de Leopoldo M. M,m,M.
María Panero.
Michi.
Big.
T.
Cuando
tu objetivo es simple,
tu felicidad concreta, y tu amor verdadero…
Todo es fácil.
Todo está chupado.
Cuando veo
o me imagino a una chica,
me imagino paseando con ella.
No miento cuando digo que
nos miramos con
amor.
Cuando
veo o me imagino a una chica,
me imagino que ella no se imagina paseando conmigo.
No miento cuando digo que ni me mira.
Cuando
una rata está
cerca huele a pelo de rata.
Un balón de plástico pinchado debajo de un coche
y un globo rojo debajo de un coche
no huelen a nada.
Se agita una bolsa de plástico en la rama de un árbol.
Parece una hoja de árbol rara.
Me gusta esa hoja de
árbol rara.
Joder.
Mierda puta.
La poesía es una mierda.
Ojalá no te hubiera conocido nunca.
Ooo.
Ee.
¡Tienes farlopa en la mejilla!
¡Ay qué maja!
¡Qué bien te queda!
¡Pareces una princesa drogada!
¡Las tradiciones más recientes no se han celebrado toda la vida!
¡Tienen como mucho cien años!
Eso dijo un viejo que tenia por lo menos cuarenta y cinco años.
Se acariciaba el bigote y hablaba consigo mismo.
¡ESO NO SE LO CREE NI DIOS!
Dijo gritando.
Pero nadie lescuchaba.
Nadie lescuchaba.
Solo yo.
¡ESE VIEJO ERA YO!
El aire de la calle olía a pata de jamón.
A lo lejos
vimos a un chaval
que se intentaba sacar un moco.
Le costaba encontrarlo
tan pequeñito
entre tanta
nariz.
Luego menseñaste dónde vivían tus padres.
Vale,
ya hemos visto el portal.
Ahora quiero que volvamos a casa.
Como buen poeta
siempre quise que se me oyera.
A través de un cono de obra de la calle, articulando
palabras que no significaban nada,
babeando alaridos con
rabia.
BUUUUUU
BABUUUUUUUU
EOEOEEEOOOEEEEEEE
Bobo era entonces y bobo soy ahora.
Mis poemas sólo gritan bobadas.
Me sobra bobería.
