Tengo la cara hecha un lío,
como tu cerebro.
Imagino un futuro lleno de puntos
de recogida, no de
tiendas.
Puntos de recogida, no tenderos.
No sé qué prefiero.
Nada o todo.
O lo que tenga que venir
prefiero.
Nubes raras cruzan el cielo.
Nubes raras,
como de piel, como
de sofá de
cuero.
