Me han
ordenado que vuele,
ha sido buena política, los pájaros
negros de pico de plata, sus vuelos aleatorios.
Límpiame las manos, me ha dicho el invierno,
límpiame las manos, me ha dicho
la sombra del hielo.
De fondo, la risa de una hiena chilena, en todas
las casas, gente corriente bostezando
en la ducha.
Límpiame las manos, me ha dicho el invierno,
en la quinta balda de tu estantería tienes
polvo acumulado, no lo limpies,
pide una pizza.
