La curva del Siglo XXI

Mi
mundo
se colapsa
si tú desapareces.

Tumbado en el suelo de la calle, descalzo,
con mis zapatillas de almohada
miro el móvil.

Se ha caído WhatsApp.

A lo lejos alguien tira petardos.
Se acerca la noche más corta del año.

Si
sólo piensas en
ti,
y utilizas a los demás, y no los respetas,
no te respetas a
ti mismo.

Y si no te respetas nada te queda.

Hoy
casi vende
un cuadro en sueños.

Me alegra
alegrar la mañana
de alguien y pensar quexiste
un lugar extraterrenal en el que
no existe ni el bien
ni el mal.

Como una especie de cielo/infierno neutro
en el que todos mis seres queridos
acabarán.

Esa mosca que deambula por mi habitación
sabe cuándo voy a buscar el insecticida
porque desaparece al instante.

Creo que me lee
el pensamiento la muy hija de puta,
si es que procede llamar así a una mosca.

Hija de puta.

No tiene sentido.
No tiene sentido llamar así a nadie.

Hija de puta.

La verdad es que
pasados unos cuantos años
no me parece un insulto para nada.

La acabo de matar con mi matamoscas.
Estaba posada en mi mesa como diciendo:

Mátame ya y acaba con esto.
Mátame ya y acaba con el poema hijo de puta.

Antes era lo más barato que había.

Móvil.
Euros.

La
tos es
la enfermedad
del siglo veintidós.

No entiendo lo de un anciano viviendo en la calle.

Debería recibir un premio
por tantos años de
vida
aguantando
vivir.

Por ejemplo: Una casa debería recibir.

Cuando llores por dentro,
cuando te sientas incómodo y tu ansiedad
(amiga conocida)
te diga que nada vale la pena piensa:

Si tu conversación deriva hacia la nada
y eso te rompe por dentro y por fuera piensa:

En los que no tienen casa y piensan y sienten lo mismo que tú.