La curva del Siglo XXI

Salen los obreros del trabajo y
juegan como niños entre

los aspersores.

Hay muchos árboles pero tú sólo te fijas en
cómo se mueve con el viento

tu palmera.

Dices que la plantó tu padre hace años
y que por eso siempre aparcas

su viejo BMW cerca.

Dices que tu palmera es una palma
pero, ¿sabes una cosa?

No me importa tu palmera,
o palma,

o lo que sea.

Yo sólo me fijo en esa mancha en la carretera,
era un gato muerto hace una semana
y después de una semana ya no

será nada.

Nací ser humano pero escribo
para no tener que serlo

todo el rato.

No sé planchar, no sé redactar,
no sé hacer nada que acabe

con ele.

Como cuando talan un bosque y lo transforman
en leña, yo hago pedazos un árbol para
no tener que hablar con

vosotros.

Giro para no tener
que hablar con vosotros
y para dejar de ser vosotros

todo el rato.

Giro pero no sé hacia dónde giro, dando
vueltas en círculo se ríen de mí
hasta los afinadores

de pianos.

Atropelló a su perro, decorando la
fachada reventaron todas

las bombillas.

Una trenza me voy a comer,
una trenza me voy a

comer.

¡Eso dijo a su mujer!

Mientras, todo en llamas,
todo excepto las migas
de su largo

bigote.

Un seto se aburre, una planta llora,
la vida puede ser tan
insoportable,

tan fea,

menos mal que sirve
la poesía para

recordarlo.

Soy un hijo de puta
muy perro.

¿Me puedes hacer una foto?

Que lo sepas,
en este planeta debería ser más raro abrazar
en público que mirar con

los ojos.

Haciendo tiempo dentro del coche,
haciendo tiempo supongo
que la vida es eso,

hacer tiempo y esperar a que la luz del
garaje se apague sola, una bola de
acero que rueda en silencio,
un vecino que se acerca

y se apaga la luz.

Recuerdo una estampa casi navideña,
recuerdo que cuando me robó
ese yonki empapado en
sudor toda la pasta

yo

te observaba a través del
marco de la ventana
cerrada

distante

y sentada en
tu despacho mirando
el ordenador sin enterarte

de nada.

Aceptas la muerte,
no te importa conectar
cuatro neveras viejas con los

pies mojados.

Un taco cerrado de quinientos folios
debajo de la pantalla de tu ordenador personal
es muy de oficina pero no te importa,

tu bello facial también lo es.

Se supone que tu color favorito es el azul,
no te importa que lo sepan, no te importan
las fresas de Huelva

en llamas.

Ensucian las calles tus flores, ensucian las
calles de colores pero eso tampoco

te importa.

Cuando apareces de repente se marchan
aterrados todos los pájaros y siempre
que lanzas un escupitajo al suelo

te arrepientes.

Dejad lo que estéis haciendo ahora
mismo y soltad la pasta que
quiero un puto helado
de coco.

Dejad lo que estéis haciendo
ahora mismo y soltad
la pasta.

El no ya lo tengo.