Qué pintan éstos

Hay obsesiones inconfesables que uno no termina de atreverse a contar a cualquiera. Qué sé yo: cantar rancheras en el coche a pleno pulmón o ver los programas de teletienda a las tres de la madrugada, por poner dos ejemplos. Pero viendo la afición que la Familia Real tiene por el deporte, esas rarezas se convierten en nada. Allá los tenemos a todos, entregados a un papel de aficionados que no sé yo quién les confiere. Se van a China, supongo que con su séquito y sus protocolos monárquicos. Cuando los veo por televisión, la verdad es que siento un poco de envidia. Tiene que ser la bomba ir de la final de 100 metros a la final de Rafa Nadal, y de allí bajar a los vestuarios de las chicas de hockey, por poner otro ejemplo, que ya puestos podían ser las de voleibol si se hubieran clasificado. Pero no, la realidad es que el verano nos tiene aquí atrapados. Unos de vacaciones pero con la conciencia intranquila por esto de la crisis y, otros, trabajando y viviendo la misma rutina: Arguiñano, Los Simpson , el Teleberri y una cabezada mientras hablan los de Pásalo .

Pero luego te acuerdas de los Juegos. De vez en cuando le das al mando en busca de las emociones fuertes que producen la competición y el hambre de medallas. Y de nuevo allá los tienes, la Familia Real, de aficionados incansables: unas veces dando apoyo moral a los perdedores, dejándoles llorar en su real hombro y, otras, cosechando los efluvios que destila el triunfo.

No me puedo imaginar cómo hubiera sido este mes de agosto sin los Juegos. Supongo que hubiéramos visto menos televisión y punto. Pero tengo para mí que esta apropiación que hace la Monarquía del éxito de los deportistas no les aporta buena imagen. Más bien parecen como eso convidados que se cuelan en las bodas y que luego en las fotos dan mucho el cante. Y éstos, ¿qué pintaba aquí éstos?