
Joder.
Mierda puta.
La poesía es una mierda.
Ojalá no te hubiera conocido nunca.
Ooo.
Ee.

¡Las tradiciones más recientes no se han celebrado toda la vida!
¡Tienen como mucho cien años!
Eso dijo un viejo que tenia por lo menos cuarenta y cinco años.
Se acariciaba el bigote y hablaba consigo mismo.
¡ESO NO SE LO CREE NI DIOS!
Dijo gritando.
Pero nadie lescuchaba.
Nadie lescuchaba.
Solo yo.
¡ESE VIEJO ERA YO!

Soy un paréntesis intruso lector de cartas privadas.
Estoy más pasado de moda quel
gel hidroalcohólico.
Mi
cara
es un cuadro
cubista de Pablo Picasso.
No soy guapo.
Soy raro.
No me gusta el sonido de mi voz grabada.
Pero en esto no soy nada original,
voy
a intentarlo de nuevo.
No me gustaría verme a lo lejos
agitando una tienda
de campaña.
Así está mejor.
Me tomo la palabra.
Me como un bocata de lomo.
Adiós
mi mundo, relájate.
Te veo y paso de largo.
Y vuelvo sobre mis pasos para verte
de nuevo y decirte que
me
marcho.
Ya
nunca
más me secaré
las manos con el mantel
de la mesa de la cocina
de casa de mis
padres.