Hay
fantasmas en mi salón.
La ventana del pasillo está rota.
De una puerta desvencijada cuelga una toalla
con siete tipos de semen
y
dos
tipos de sangre.
En la cocina, un niño que detesta el arroz
escupe arroz en una servilleta
de papel.
Y en la calle…
Y en la calle llueven latas
de melocotón en
almíbar.
Hay gente que dice
que la poesía sirve para gustar,
pero yo estoy seguro de que sólo sirve para espantar.
¡Y no tiene por qué rimar!
Escribir poesía, escribe mucha gente.
Generalmente o lo hacen mal, o da vergüenza ajena.
Si lo hacen bien da miedo, parece compleja… produce desasosiego.
Y NO sirve para ligar.
En
todo caso
sirve para atraer
a todo tipo de desequilibrados como tú.
Y hazme caso, esto es
una bomba.
((( ( . ) )))
Creo
que mi madre
tiene un radar que
se activa cuando estoy triste,
cuando algo no va
bien.
((( Un radar con amplio ancho de banda y alarma con luz y sonido. )))
Es que siempre mescribe, siempre me pide
noticias
cuando más lo necesito.
(((((((( . ))))))))
Me
ha cedido
el paso una rata negra.
Se ha parado y me ha dejado pasar.
Me ha cedido el paso una paloma calva.
Se ha parado y me ha dejado
pasar.
Me ha cedido el paso a una cucaracha borracha.
Se ha parado y me ha dejado pasar.
Llueve vómito en la ciudad.
Nadie sale de sus casas.
Nadie sale a pasear.
Hoy
ha gritado
un bebé de Teruel
desde lo alto de un tobogán para bebés:
ME
SIENTO
AFORTUNADO
DE NO TENER QUE MORIR
A MANOS DEL ESTADO DE ISRAEL.
Barcelona, 1 de agosto de 2025.
Eran
maravillosos
aquellos días lluviosos de verano,
en los que me quedaba en casa con mis hermanos,
viendo la tele por la mañana,
jugando al Monopoly por la tarde,
haciendo bizcochos con
mi madre…
Escuchando truenos desde la cama.
Quedándome profundamente dormido…
H
undido
en pesadillas
de ahogados encontrados
flotando en el
río.
Eran maravillosos aquellos días lluviosos de verano.
No
se soportaba
con tanta fuerza
que no soportaba olerse,
y por eso ponía ambientadores
por toda la
casa.
Cuando salía a la calle siempre lo hacía
bañado en colonia.
No soportaba su olor corporal.
Le recordaba tanto al
de su padre…
Quen paz descanse.
Hoy ha subido del infierno Leopoldo María Panero,
y me ha dicho que ha terminado un libro
de poemas,
de su paso por el cielo.
“Poemas de mi paso por el cielo”
Ha dicho que se titulará.
Dice que lo ha escrito en el infierno,
entre llamas negras y nubes de azufre,
dice que le dejan pasar de un sitio a otro,
del infierno
al cielo cuando quiere,
pero que se siente más cómodo escribiendo,
desdel infierno.
Quiero un baño con bidé con grifos de oro,
pero también quiero vivir hundido
como una salamandra,
en el
sotobosque.
No
existe cabeza sana,
ni la tuya, ni la
mía.
No
se salva ninguna cabeza,
de una tara.
