No volváis a confiar en mí
ni a darme una llave
de nada.
Un montón de monos han entrado por la ventana.
No volváis
a confiar en mí
ni a darme una llave de nada.
Esperad
a que mueran los monos.
Entonces empezaré a vivir desde cero.
Un sentido de mi vida habrá muerto con ellos.
Y seré de nuevo esa persona
de la que no se puede
confiar
ni dar una llave de
nada.
Pegarle una torta
a un niño que va de la mano de su padre.
Decirle payaso a un cachas.
Estirar de una pierna
a una señora sentada en su asiento
y que se pegue con la cabeza
en el suelo.
Lanzar improperios y martillos contra un abuelo.
Formas de ganarte una ostia del resto.
Formas de ganarte una ostia en el metro.
Querido Baltasar:
Dame
fuerzas para
soportar este absurdo
juego de sillas que considero ES la vida.
Te miro todo el rato porque hasta un gato
puede mirar a un rey.
Te miro y te suplico me des fuerzas para soportar
este absurdo juego de sillas que considero
ES la vida.
Existe alguien
que detiene el tiempo
y nosotros no lo sabemos.
Luego el tiempo sigue corriendo
y nosotros seguimos viviendo como si nada.
No sabemos
cuánto duran las pausas.
Esperad, sí, creo que lo he soñado.
Existe alguien que nos activa cada mil años.
Y así vivimos, pausados mil años
de vez en cuando.
Me
aburro
mirando a
mi gato aburrirse.
Por eso doy de comer al perro de mi vecina.
Por eso lanzo galletitas de pienso desde mi balcón.
Observo a lo lejos mi viejo coche negro aparcado.
Le han cagado cien palomas en cuatro años.
Parece una tarta de chocolate con nata.
De ser un borracho empedernido.
De haber caminado flotando
tres centímetros por
encima del
suelo.
Y de haber hablado sin tú querer escucharme
por estar yo por encima del resto.
Contando batallitas como un viejo.
Rompiendo tu espacio vital.
Y yo sin sentir
nada…
Dentro de mi cabeza.
Siendo un pesado, un muro borracho.
De todo ello no me disculpo.
Lo peor de Barcelona.
El calor húmedo en verano
y los catalanes todo
el año.
Una palmera se rompe.
Un balón de plástico pinchado cruza la carretera.
Miro los pelos de mis muslos y piernas.
Me parecen raros mis pelos
y pienso:
¡Joder! ¡Qué rara es esta vida!
Odio al ser humano.
Esto
me hace
ser mejor persona
y quererme
más.
En la
noche oscura
me miro en el espejo
y a veces me veo guapo y
a veces me veo
feo.
Me gustaría ser fantasma o vampiro
y nunca más verme
reflejado.
Estar muerto y celebrar mi cumpleaños
tres veces al año.
Y estar loco de contento.
Una mosca se posa en el libro de poemas que leo.
Una mosca que de poemas no sabe nada.
Y yo pienso en la
mosca poema con alas.