La curva del Siglo XXI

Donde hay mucha gente,
mucha gente bosteza,
y ríe, y tose.

Los reventados
más cultos revientan la sala.
De lo que se trata es de
reventar.

Si encuentras
colgada de una silla
una bolsa de plástico con un trozo de dedo,
llama a la policía.

Si encuentras una falange llama.
Llama, no te cortes, y luego sal a la calle.

Hace un frío de cojines.

Un frío mullido, de algodón y tela.
Sólo quieres llegar y ver el futbol en casa
calentito.

Sólo quieres llegar y mear.

Y que tu charco de meada dibuje murciélagos.
Son búhos.
Son caras tristes.

Radar en Zubiri
en el cruce de Usetxi dirección
Pamplona.

Está escondido detrás de un seto.

Se ha perdido un perro
tipo pastor alemán en la carretera de Sarasibar.

Tenía el collar rojo.

Control de forales en la carretera
que sube al depósito
de aguas.

Ya se han ido.

Parece que el perro
tipo pastor alemán ya está con sus dueños.

¡Bravo!

Un patrol de la guardia civil parado
donde el depósito de sal.

No paran.

Hay caballos.
Hay caballos por la carretera saliendo de Sorauren.

Se han debido escapar.

A una persona desesperada
sólo le queda gritar
una vocal:

¡Aaaaaaaaaaaaa!

Y yo no puedo ignorarla.
Me afecta esa vocal, me duele.

Por tener los guantes de goma grandes
no puede teclear.

Y yo no se lo puedo reprochar.
Me afecta esa imposibilidad,
me duele.

Recojo una
mascarilla del suelo y me la pongo.
Beso a una persona que tose y que me dice:

¡No tengo olfato!

Entonces grito, me bajo los pantalones
y enseño el culo.

De pequeño
no
necesitaba
un suelo perfecto
para pelar avellanas.

Me valía cualquier suelo.

De pequeño
me fascinaban las moscas verdes
y azules que se posaban
en las mierdas de
los perros.

Una
por una y con la paciencia
que sólo las patas de las moscas conocían.
Así aprendí que las moscas
también comían.

Sería
maravilloso
que la tierra entera explotara,
y que todas las montañas reventaran
como volcanes de la Palma, y quel suelo seco
se abriera en grietas kilométricas, y que todos acabáramos
ahogados en
lava.

Todavía camino
con globazo de pepa rosa.

En mi cabeza un montón de cajas de cartón
llenas de herramientas que no sé
para que sirven, que no sé
para qué son.

Cerca, muy cerca de mi oreja,
el zumbido de una mosca me parece una voz lejana.
En la televisión se celebran los veinte años de Operación Triunfo.

Pero a mí me da igual.
A mí sólo me importa la música y los robots.
Mato a la mosca y luego escribo.
Así soy yo.

Mujeres
de mediana edad
con chaquetas guerreras con
parches invertidos Flip de lentejuelas de colores
me miran de reojo, supongo que hoy tampoco me he peinado.

Supongo
que no me aceptan porque
cuando intento hacer fuego, hago sólo humo.

Pero a mí me da igual.
A mí sólo me importa la música y los robots.
Mato a la mosca y luego escribo.
Así soy yo.

Sólo he conocido
un payaso de profesión en toda
mi vida.

Lo conocí en Portugal.

Reunía
en su forma de ser
la forma de ser de todos mis amigos artistas.

Músicos, pintores, escritores, juerguistas.

Lo contenía TODO ese cuerpo
y esa cara de payaso
de profesión.

Hoy
te he llevado
por primera vez del brazo.

Y ha sido raro,
porque hasta ese momento
habías sido tú
la que me llevaba del brazo.

Y lo más raro es que lo harás siempre.

Cuando yo sea un cuerpo viejo,
tú serás un cuerpo joven.

Siempre me llevarás del brazo,
si necesito ayuda,
si me canso.

Siempre me ayudarás.

No te preocupes mamá, te dejaré descansar.
Siempre sabes de lo que hablo.
Eres tan cinéfila, buena
e inteligente…

Todos los caminos son iguales.
Todos los caminos son importantes.
El mundo está lleno de caminos importantes.

Caminos que recorremos desde que nacemos.
El camino no cambia, la situación sí.
Posibilidad y probabilidad tienden a ser lo mismo.

Envidio al pájaro que se adentra en el bosque.
Un bosque con olor a lápiz.
Me matará un árbol del bosque.

Me caerá encima.