Dos policías rebeldes tres.
Padre no hay más que
uno cuatro.
Una cocina volando en tu cocina.
Una Comtessa de plástico.
Se
tescapa
el cerebro por
un agujero del cráneo.
Medio limón se introduce en tu muñeca.
En cuatro años tendrás
cuatro años
más.
¿En qué piensas cuando pones tus manos
debajo de un secador de manos y
secas tus manos?
¿Hace cuánto que no escribes
algo en tu mano
a mano?
Una lista de la compra
por ejemplo.
O una lista
de gente
sosa.
Camino lento.
Por la derecha me adelanta
un viejo borracho en silla de ruedas.
De
pequeño
no sabía qué hacía
en un mundo de tonos marrones,
pesadas alfombras y persianas de madera.
No sabía por qué había ido a parar allí.
Nadie me preguntó antes
de nacer.
Ese viejo borracho es un punto en el horizonte.
A este paso nunca llegaré
a casa.
Se acaba de levantar y está yendo a currar.
Lleva puesto un jersey que pone NASA,
pantalones blancos y zapatos
de
seguridad.
Trabaja en METALMALLA & BEICO. S. L.
De pequeño le gustaba cazar mariposas entre la hierba.
Hoy ha soñado que se casaba con su prima.
Luego se ha despertado y se
ha ido a currar.
Mi tercer día sin dormir no es mi mejor día. – Me dijo.
Yo sólo me fijaba en su camiseta que ponía:
SEA
SUN
SAND
Me lo imaginaba caminando por la playa descalzo,
con unos pantalones de lino blancos,
sin camiseta, moreno como
un grillo.
Mi tercer día sin dormir y voy a por el cuarto.
SEA
SUN
SAND
SEA
SUN
SAND todo el rato.
Este mes de abril se cumplen 10 años desde que publiqué mi primer poema en este blog. Han sido diez años bastante intensos y con bastantes cambios y me siento orgulloso de que a pesar de todo he seguido escribiendo y manteniendo el blog. Gracias a todos los que me leéis o me habéis leído alguna vez. No sé si sois muchos o pocos, la verdad, eso me da igual. A los más importantes ya os conozco😉.
Pues eso. 10 años.
Edificios
que se pudren.
Edificios que se oxidan.
Donde ya no sirven para nada las antenas.
Donde ya no sirven para nada las antenas parabólicas.
En Carrer d’Abd El-Kader.
Cuando
la paloma interactúa
con el murciélago entre los árboles,
sentada en un banco del Metro, una chica lee,
La sombra del viento.
A su alrededor un montón de gente.
A su alrededor un montón de carne con ojos y pelo.
La coca es cuqui. – Pienso.
Y entonces me pregunto por qué
pienso lo que pienso.
La
envidia
que me dio,
cuando consiguió
dar en el clavo, el carpintero.
Hay
una mosca
dentro del armario de mi cocina
volando entre los
platos.
Me dijo.
Luego se sacó un moco.
Y poco más.
Le
sorprendimos
probándose un traje de lino
borroso delante de un espejo borroso.
Una
bandera tibetana de oración colgaba de la pared
de su cuarto y unos hilillos de incienso
natural de benjuí flotaban
en el aire.
Nos
miró a los ojos durante un par
de segundos y después
nos atacó.
