Pamplona, San Fermín es tu copatrón,
te iba a decir una propuesta, pero como no
me dejas ni proponerte, pues digo que tu asiento
del copiloto con camiseta blanca enfundado, tu chubasquero
de Osasuna los días de lluvia, en fin, este tipo de cosas,
no me seducen tanto como para dedicarte
más de un poema.
No hay nada peor que golpear
el pie desnudo contra una
caja de cartón,
bueno sí,
golpear el pie desnudo
contra una caja de
acero.
Así empieza todo, así empiezan mis poemas,
luego resulta
que un calcetín en la papelera,
que froto una lámpara y pido diez deseos,
que odio los dragones y los drones,
que soplo por un tubo y escribo
sobre un pelo de nariz.
Io trovo
laboro in questa plaza,
la gente la cruza como si ellos
no existieran, una niña salta en plan
caperucita roja por el bosque.
Io trovo laboro in questa plaza,
las ventanas brillan desde la calle,
como en un sueño que se repite,
una y otra vez la misma
noche.
Io troivo laboro in questa plaza,
el mejor poema lo escribe
una paloma coja, los
edificios sufren de
aluminosis.
Lo dije para mí.
Cuando caiga el último videoclub,
cuando caiga el último cine del centro
dejaré de avanzar, pero seguí avanzando,
qué otra cosa me quedaba, una fuente de piedra,
un charco helado en la carretera, una puerta de madera tallada,
una paloma estampada
en la cara.
Me han
ordenado que vuele,
ha sido buena política, los pájaros
negros de pico de plata, sus vuelos aleatorios.
Límpiame las manos, me ha dicho el invierno,
límpiame las manos, me ha dicho
la sombra del hielo.
De fondo, la risa de una hiena chilena, en todas
las casas, gente corriente bostezando
en la ducha.
Límpiame las manos, me ha dicho el invierno,
en la quinta balda de tu estantería tienes
polvo acumulado, no lo limpies,
pide una pizza.
Dieron saltitos como perlas de plástico,
mearon en la papelera de su cuarto,
luego se dieron un baño
y acabaron como una
escoba rota en
el tejado.
La conga triste,
sólo marcha,
cuando alguien de la conga,
está triste, o cansado.
No se sabe cuando marcha,
la conga triste.
Nos colamos en ese tren,
el tonto alto y el joven con pantalones
ajustados.
¿Cuántos días tienen esas zapatillas?
Las compramos en verano, no me duelen,
me molestan.
Dale una patada de chico joven a ese grano de arroz,
abandona esa escoba mojada en mi tejado,
tengo una bolsa con tres notas,
elige una y márchate.
La sombra de las plantas,
la sombra de una luz apagada,
un flequillo con gomina,
la sombra de una cabeza bien
amueblada.
Cuando la tarde azul y naranja improvisa,
mola mucho el saltamontes,
no lo mates.
Esas luces proyectadas
en la puerta y en
la pared,
esas me vieron crecer,
esas me acompañaron toda la infancia,
y en todas y en cada una
estabas tú.
