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El
agua
del grifo
de Barcelona está muy buena,
la beben hasta las
ratas.

¡Calidad garantizada y a precio de rata no!
¡Quel agua está muy cara!

¡Pelagatos!

Hola, me llamo Txema Maraví y soy gel hidroalcohólico.
Hola, me llamo Txema Maraví y soy un hidroavión.

Por fin llego a casa y por fin me quito
mis pantalones llenos de
droga.

Me pongo el pijama y me voy a la cama.

Ya mañana babearé en la ducha.
Ya mañana lloraré en la
ducha.

Y mis babas,
y mis lágrimas se colarán por el desagüe.

Luego,
me miraré en el espejo empañado del baño
y pensaré que soy más joven,
que soy más guapo.

Y habré soñado que cuidaba de un insecto enano,
que lo quería mucho y que le daba de comer,
que lo acariciaba hasta que un día
sin querer,
lo aplasté con la mano y lo
maté.

Nadie me ayuda.
Nadie es el único que me
ayuda.

Me levanto de la cama.
Me levanto de resaca y transito una

ciudad fantasma.

Mierdas
de perro de todos
los colores y de todas las texturas

en el suelo.

Mojadas y extendidas por la lluvia.

Mi reflejo es el mismo de siempre.
Vuelvo a la cama.

Hoy no.

Tantos
años de mi vida
mirando por una ventana cerrada y nada.

Suspendidas todas mis citas por fuertes tormentas mentales.
Abro la ventana de mi cuarto para ventilar.

Eso significa que ya no estoy
tan mal.

Vales
menos que
un paraguas roto
en la basura un día de lluvia.

Se decía a sí mismo.

Y así
pasaba los días.

De borrachera en borrachera.

Le hacía muy feliz el recuerdo de un balonazo
contra una valla que protege
una ventana.

Ayer, pedo monumental, antológico,
un hito en la historia de mis
borracheras.

Hoy, carrera de coches ilegal,
en
un polígono industrial.

Me fumo un porro porque si no me lo fumo pierdo.

He ganado un trofeo de latón y una botella de Jack Daniel’s.
Hoy me la pillo de nuevo, pero primero,
a casa del camello.

Voy mirando al
sol.
Vuelvo mirando al suelo.

Cuando
quiero quitarle
hierro al asunto literario pienso en
Michi Panero.

El esqueleto verdadero.
El que resume tres o cuatro libros
de Leopoldo María Panero con La noche de Walpurgis.

Cuando quiero dejar de pensar en literatura
pienso
en Michi Panero y entonces pienso
en Michi Panero.

Un vizconde bizco
me dijo un
día:

• Soy un loco dembudo en la testa.

Yo no quería darle la razón y por eso se la di.

• Eres un loco dembudo en la testa.

A lo quel loco dembudo en la testa y bizco vizconde contestó:

• Gracias por darme la razón como a los locos, pero a mí no me sirve.

Y me devolvió la razón.

No sé
hasta que punto
de en la mierda mental
habéis estado vosotros a lo largo de vuestra vida.

Yo he estado MUY en la mierda mental muchas veces
a lo largo de mi vida y por eso a veces me
conformo con MUY poco para
sentirme bien conmigo
mismo.

Pequeños regalos cotidianos que comparados
con lo que supuso ese pozo mental,
pues me brindan un descanso
bastante llevadero.

En resumen.

Llueva, nieve, haga frío o haga calor,
cuando no estoy en la mierda,
estoy mucho mejor.

Haciendo
el payaso siento
quel payaso no soy yo.

Haciendo
el payaso siento
que los payasos sois vosotros.