Mi vecino del cuarto, que por cierto es muy majo,
siempre sale abrigado y oculto entre sus
prendas de invierno, dice que la
lluvia lo transforma
casi todo.
En la calle sólo le incumben las puertas
cerradas de las casas, los gorriones
y la basura entre los coches, dice
que todo lo demás no importa
casi nada.
El otro día le vieron dando el cantazo
cerca de un coche blanco, agitaba
una rama de árbol que había
encontrado en el suelo y
gritaba como un loco
¡Leña gratis!
¿Es un vaso de vidrio lleno de agua fría
frío para sí mismo?
¿O lo es sólo para los que
lo beben?
¿Es un vaso de vidrio lleno de agua fría
un vaso de agua fría?
¿No se trata en realidad de un
vaso de vidrio?
¿Qué puta broma esta?
Entonces quedamos en el café con sal.
—Vale, en el café con miel.
———-¡No! En el café con sal.
————-Okey, en el café con miel.
—————–¡Que no joder! ¡En el café con sal!
———————-¡Que sí joder! ¡En el café con miel!
Me mola quexistas, qué quieres que
te diga, me mola quexistas
en ésta mi montaña
de basura.
Lo mismo que
te pasó en Venecia me pasó
en Tudela, a mí también me gritaron
desde un barco que atara mi mascota y por eso
estuve deprimido
todo el día.
No me gustan tus guisos, no me gusta
la gallina en pepitoria, la prefiero
en caldo y con verdura de
temporada.
¿Qué quieres que te diga?
Cuando me cruzo
contigo bostezas y luego me cuentas
que una vez te gritaron desde un barco
que ataras tu mascota, pero es que yo también
tengo historias de barcos y mascotas, a mí
también me pasan cosas curiosas,
a mí también me pasan pero
me pasan cerca de
Pamplona.
Por la tardelviento
del invierno se agita en el valle,
por la tarde crujen los toldos y chirrían
las puertas.
Por la tardelriachuelo
helado se desliza pesado en la mente,
por la tarde otorgan los grillos y se funde
la leña.
Francisco
tiene la carita sucia,
el viento del norte ha envejecido
su rostro y las drogas de diseño han
cerrado su mente.
Francisco prefiere vivir obcecado pero dispuesto,
prefiere perderse consigo mismo y
prefiere hacerlo dentro del
bosque amarillo.
El bosque amarillo está cerca de la carretera, cerca de
una vieja casa donde un perro asoma el
hocico por la ventana y observa
los coches.
Pobre o bendito Francisco, él solito se
ha lavado la carita en un charco
y de nuevo se ha hundido
en el barro.
Cruzar con
el coche un puente,
cruzar con el coche un río
es cosa curiosa.
Una bolsa de papel
que parece una piedra
que parece un bolsa de papel
es cosa curiosa.
Un avión del cielo que choca contra
un coche rojo del suelo
es cosa curiosa,
es cosa curiosa porque
significa que los coches rojos vuelan
y que yo vivo en el futuro, en el único futuro que
imagino, creo, deseo, espero.
He cruzado un puente, he cruzado un río,
pero eso forma parte del pasado,
y pensarlo me pone malo,
muy malo.
Hoy me siento helado de nata
en la nevera, frío, muy frío
pero no helado.
Hoy me siento líquido
extraño.
Nunca he ligado en Indara
porque si veo cipreses a lo lejos
veo cementerios,
porque pongo puertas al camping,
bosque,
monte,
campo,
porque soy pelota de ping-pong,
porque siempre necesito llevarme algo,
porque dentro de poco seré inmortal,
porque hace mucho que no chupo una pila de petaca,
porque sólo he podido encender el Papá Noel,
por mi gran amplitud térmica,
porque hay placa entre mis dientes y encías,
porque no acaba de salir el nuevo disco de Bustamante,
por tener todas mi redes abiertas,
porque la función televisor inactivo a standby
apaga mi televisor.
Nunca he ligado en Indara porque de
guapo era guapísimo y porque
Juan Carlos I siempre
será mi rey.
