Autor: Txema Maraví Artieda

Me
bebo un café
y me vuelvo a la cama,
y sueño que mis ojeras crecen.

En mi sueño también aparecen tortugas
y una reflexión.

Creo que para conseguir ser feliz
me tocará intentar ser feliz
el resto de mis días.

Hooolaaaa
bona tardaaaaa.

Escolta:

Hoy son las nueve, mañana no.
Nunca te despistas tanto
como cuando lees
mis poemas.

Ayer debería ser hoy.

He conseguido que pienses en todo menos en mi poema.
He conseguido que te olvides del poema.
He conseguido despistarte
y que pienses en
tus cosas.

Algo he conseguido.

No
es tan
importante el baile.

No lo es.

No pasa nada si nadie baila.

Podéis mover una teta con esa camiseta.
Podéis mover el pito dentro del calzoncillo.

Haced lo que queráis pero dejad de bailar por favor.

Tengo carcajadas y cuajadas para el que quiera.
Tengo carcajadas pero cero bailes.

Hoy no se baila en mi poema.

Hola, me llamo Mario.

Entre semana trabajo en un párking subterráneo.
Mi jornada diaria es lenta
y
perfecta.

Tengo gruesos los pelos de las cejas.
Gruesos como patas
de
insecto.

Los viernes por la tarde, cuando salgo de trabajar,
me gusta ir a la biblioteca.

Me gusta ese camino vespertino.

Por las noches, mientras me lavo los dientes,
miro tu ventana iluminada.

Caminas de un lado a otro en bragas.
Nada reseñable.

Me vuelvo a la cama.

Dos mil quinientos quince mil es raro.
Dos mil quinientos quince mil no es correcto.

Lo correcto sería decir dos millones
quinientos quince
mil.

Pero
en este
poema lo correcto
se puede ir a la mierda.

Y por eso beso a una cucaracha
Y por eso beso a una paloma
Y por eso beso a una rata.

Lo correcto sería matarlas.

La única forma de conseguir algo de un banco
es concertar una cita en ventanilla
llevando encima una
pistolilla.

Date prisa, ya casi no existen sedes físicas.

Date con un canto en los dientes
y sobre todo compra
balas.

Pero ten cuidado.

Tu banquero de confianza
es un payaso experto en globoflexia.

Me hago daño masticando patatas
fritas de bolsa y sigo masticando
patatas fritas de bolsa.

Me hago daño y sigo.
¿Será el glutamato?

Supongo que se trata es de algo
implícito en la naturaleza
del ser humano.

Me mata pero me gusta.
Resulta estúpido.
¿No creéis?

De todas formas seguiré haciéndome
daño y vosotros también.

Os hace sentiros vivos.
¿Lo reconocéis?

No me suele pasar
lo de no saber de qué hablar.

Pero hoy, casualidades de la vida,
hoy no tengo nada
que decir.

Nada, ni una frase, ni una palabra siquiera.

Siempre me ha gustado
andar,
lo que pasa es que a veces
se me olvida.

Me canso de mi vida con los demás.

Me canso y por eso me siento encima
de un plato de
sopa.

Sentado en una terraza,
en una mesa delante de mi mesa,
un borracho se queja gritando,
de la gente que habla
gritando.

No se queja gritando de la gente que se queja gritando.
No.
A esos los admira y respeta.
Se queja de la gente
que grita
a
secas.

A su lado, un borracho amigo suyo
le da la razón en todo.