Una puta paloma se ha estrellado en mi puta cabeza
y las putas plumas de paloma lo invaden todo,
el insignificante cielo, los peatones
de madera, los jodidos árboles,
todo.
El viento es la pista de baile de las jodidas ramas
de los jodidos árboles.
El viento ha lanzado una jodida rama seca
en medio de la puta carretera
y yo me juego la puta vida
recogiendo
esa puta rama.
Los radiadores calientan en verano,
las cabezas flotan falsas,
una ristra de palabras
destroza el silencio.
Adorno se preguntó si era posible
la poesía después de
Auschwitz.
No sé cuándo vivo,
no sé cómo vivo,
no sé qué vivo,
sólo sé que si quieres te invito a un plato
de tiburones con tomate
y queso.
Los truenos en primavera,
los truenos en verano son juegos de mesa
y tablas mojadas.
¿Dónde te ha sorprendido la tormenta?
Mira cómo salta el granizo
entre la hierba.
Como cuando con siete años entrabas
en un portal desconocido, un portal extraño,
una casa extraña con olores extraños
y los truenos en la calle
seguían sonando.