De ser un borracho empedernido.
De haber caminado flotando
tres centímetros por
encima del
suelo.
Y de haber hablado sin tú querer escucharme
por estar yo por encima del resto.
Contando batallitas como un viejo.
Rompiendo tu espacio vital.
Y yo sin sentir
nada…
Dentro de mi cabeza.
Siendo un pesado, un muro borracho.
De todo ello no me disculpo.
Lo peor de Barcelona.
El calor húmedo en verano
y los catalanes todo
el año.
Una palmera se rompe.
Un balón de plástico pinchado cruza la carretera.
Miro los pelos de mis muslos y piernas.
Me parecen raros mis pelos
y pienso:
¡Joder! ¡Qué rara es esta vida!
Odio al ser humano.
Esto
me hace
ser mejor persona
y quererme
más.
En la
noche oscura
me miro en el espejo
y a veces me veo guapo y
a veces me veo
feo.
Me gustaría ser fantasma o vampiro
y nunca más verme
reflejado.
Estar muerto y celebrar mi cumpleaños
tres veces al año.
Y estar loco de contento.
Una mosca se posa en el libro de poemas que leo.
Una mosca que de poemas no sabe nada.
Y yo pienso en la
mosca poema con alas.
Paso
mi vida entre
cuatro paredes donde
la vida contenida no duele tanto.
Donde yo elijo quién entra y quién sale
y quién flota en el aire.
Un perrito con forma de garrapata cruza el campo.
Tiene cara de panga y chupa el suelo.
Su cara de tonto apaga
la luz.
Por la noche oscura
veo cruzar a una hechicera color de luna.
Su nobleza y su brillo reverberan
en el valle dormido.
Se levantaba e iba al despacho.
Se levantaba e iba al despacho.
Se levantaba e iba al despacho.
¡Dejadle! ¡Que ha comido vino! – Decían los otros.
Pero a él no le importaba nada lo que dijeran los demás.
Se levantaba e iba al despacho.
Se levantaba e iba al despacho.
Se levantaba e iba al despacho de vino.
Se mató intentando matar a una mosca.
Se subió a una silla y se cayó.
¡Blam!
La mosca siguió volando ajena y zumbando
alrededor del cuerpo sin vida de aquel
pobre hombre.
¡Bzzzzzz!
Cansada de volar
se posó en los labios fríos del cadáver
e imaginó ser una mosca
famosa.
Aiiiiiiiiiiinsss…