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La sensación de que no puedes hacer nada.
Ese bloqueo mental y físico en el pecho.
Ese crujir de los huesos del cuerpo.
Encerrado en tu habitación.

Tumbado en la cama con la persiana bajada.
Solo y triste.
Amarillo y blanco.

En la calle del muelle (boing)
hay una churrería (ñam)
y una chatarrería
(crash).

De Sara aprendí que sentado
mejor
que de pie.

De la madre de Shin Chan,
Misae, aprendí a doblar el papel higiénico.

De
mi madre Pilar
aprendí a utilizar
el bidé.

Es importante aprender.

Es importante saber
limpiarse bien.

Después
de
cuatro décadas
en silencio pudo decir
algo y no dijo
nada.

¿Por qué no dices nada? –Le preguntaron.

Me
bebo un café
y me vuelvo a la cama,
y sueño que mis ojeras crecen.

En mi sueño también aparecen tortugas
y una reflexión.

Creo que para conseguir ser feliz
me tocará intentar ser feliz
el resto de mis días.

Hooolaaaa
bona tardaaaaa.

Escolta:

Hoy son las nueve, mañana no.
Nunca te despistas tanto
como cuando lees
mis poemas.

Ayer debería ser hoy.

He conseguido que pienses en todo menos en mi poema.
He conseguido que te olvides del poema.
He conseguido despistarte
y que pienses en
tus cosas.

Algo he conseguido.

No
es tan
importante el baile.

No lo es.

No pasa nada si nadie baila.

Podéis mover una teta con esa camiseta.
Podéis mover el pito dentro del calzoncillo.

Haced lo que queráis pero dejad de bailar por favor.

Tengo carcajadas y cuajadas para el que quiera.
Tengo carcajadas pero cero bailes.

Hoy no se baila en mi poema.

Hola, me llamo Mario.

Entre semana trabajo en un párking subterráneo.
Mi jornada diaria es lenta
y
perfecta.

Tengo gruesos los pelos de las cejas.
Gruesos como patas
de
insecto.

Los viernes por la tarde, cuando salgo de trabajar,
me gusta ir a la biblioteca.

Me gusta ese camino vespertino.

Por las noches, mientras me lavo los dientes,
miro tu ventana iluminada.

Caminas de un lado a otro en bragas.
Nada reseñable.

Me vuelvo a la cama.

Dos mil quinientos quince mil es raro.
Dos mil quinientos quince mil no es correcto.

Lo correcto sería decir dos millones
quinientos quince
mil.

Pero
en este
poema lo correcto
se puede ir a la mierda.

Y por eso beso a una cucaracha
Y por eso beso a una paloma
Y por eso beso a una rata.

Lo correcto sería matarlas.

La única forma de conseguir algo de un banco
es concertar una cita en ventanilla
llevando encima una
pistolilla.

Date prisa, ya casi no existen sedes físicas.

Date con un canto en los dientes
y sobre todo compra
balas.

Pero ten cuidado.

Tu banquero de confianza
es un payaso experto en globoflexia.