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Tengo
en casa un pulverizador
que pulveriza
mal.

Pulverizar, lo que se dice pulverizar,
pulveriza fatal.

No sabe hacer flis flis.
Cuando lo intenta sólo le sale flop flop.

Quiero
mudarme a la nevera
y compartir piso con las verduras.

Dormir en una bandeja de lomo, cerca de una jarra de agua.

Quiero salir desta trampa ques el verano.
Cambiar de tamaño y vivir como
un lácteo.

Llevo
media hora
con un trozo de papel higiénico
pegado en la suela de un
zapato.

Es muy humillante
verme arrastrando ese trozo de papel
durante tanto
rato.

Tengo un objetivo claro.
Ser el número
uno.

Vuelvo para casa.

Hoy
estoy vivo.
Mañana no lo sé.

Hay
fantasmas en mi salón.

La ventana del pasillo está rota.

De una puerta desvencijada cuelga una toalla
con siete tipos de semen
y
dos
tipos de sangre.

En la cocina, un niño que detesta el arroz
escupe arroz en una servilleta
de papel.

Y en la calle…

Y en la calle llueven latas
de melocotón en
almíbar.

Hay gente que dice
que la poesía sirve para gustar,
pero yo estoy seguro de que sólo sirve para espantar.

¡Y no tiene por qué rimar!

Escribir poesía, escribe mucha gente.
Generalmente o lo hacen mal, o da vergüenza ajena.
Si lo hacen bien da miedo, parece compleja… produce desasosiego.

Y NO sirve para ligar.

En
todo caso
sirve para atraer
a todo tipo de desequilibrados como tú.

Y hazme caso, esto es
una bomba.

((( ( . ) )))

Creo
que mi madre
tiene un radar que
se activa cuando estoy triste,
cuando algo no va
bien.

((( Un radar con amplio ancho de banda y alarma con luz y sonido. )))

Es que siempre mescribe, siempre me pide
noticias
cuando más lo necesito.

(((((((( . ))))))))

Me
ha cedido
el paso una rata negra.
Se ha parado y me ha dejado pasar.
Me ha cedido el paso una paloma calva.
Se ha parado y me ha dejado
pasar.

Me ha cedido el paso a una cucaracha borracha.
Se ha parado y me ha dejado pasar.

Llueve vómito en la ciudad.
Nadie sale de sus casas.

Nadie sale a pasear.

Hoy
ha gritado
un bebé de Teruel
desde lo alto de un tobogán para bebés:

ME
SIENTO
AFORTUNADO
DE NO TENER QUE MORIR
A MANOS DEL ESTADO DE ISRAEL.

_{Barcelona, 1 de agosto de 2025.}

Eran
maravillosos
aquellos días lluviosos de verano,
en los que me quedaba en casa con mis hermanos,
viendo la tele por la mañana,
jugando al Monopoly por la tarde,
haciendo bizcochos con
mi madre…

Escuchando truenos desde la cama.
Quedándome profundamente dormido…

H
undido
en pesadillas
de ahogados encontrados
flotando en el
río.

Eran maravillosos aquellos días lluviosos de verano.

No
se soportaba
con tanta fuerza
que no soportaba olerse,
y por eso ponía ambientadores
por toda la
casa.

Cuando salía a la calle siempre lo hacía
bañado en colonia.

No soportaba su olor corporal.
Le recordaba tanto al
de su padre…

Quen paz descanse.