Lanzo un moco
a tu ensalada de verano
y te digo que son más baratas
las drogas duras que los aguacates.
Que sale más barato drogarse que comer sano.
Tú te lavas las manos y me dices
que
las ensaladas
de verano son frescas,
fáciles de preparar y perfectas para combatir el calor.
Que puedo encontrar inspiración para cientos
de combinaciones en las propuestas
de Aldelís.
La
peor pesadilla
que he tenido jamás.
Y afuera, en la calle, hace una preciosa
tarde otoñal.
Pegaba a mi madre.
La estampaba contra paredes
y armarios.
Me ha rescatado
Me ha despertado el sonido
de
alguien
rascándose el culo.
Ese alguien era YO.
Le tengo cariño a esa botella de plástico vacía.
He pensado.
Una
paloma lista
que no quiere volar.
Un catalán producto del capital.
Nunca van a volar los coches.
Si es que no vuelan ni
los aviones.
El hombre jamás
volará.
Su
suerte
no le hizo ningún favor.
Cruzaba
la calle borracho y muy borracho
y depende de cómo la cruzaba le parecía otra calle.
Cuando estaba a punto de llegar a casa vio
una silueta blanca en su balcón
preparada para
saltar.
Se parece a mí. – Pensó.
Con
la garganta
sucia y la mirada oblicua entró su portal.
No creía que nada fuera real.
Le daba todo igual.
Camino
como un tonto
con un tendedero plegable entre
las manos.
Se
me pliega
y despliega y
me atrapa los dedos.
Me cruzo con un viejo que abandona un viejo disco duro
lleno de porno duro encima de un contenedor.
Llueve un poco y la jornada es fea.
Pienso en flores de jabón.
Me han regalado mucho dinero.
No lo puedo gestionar.
Me pesa encima de las piernas.
No me deja caminar.
Marginado entre ricos y pobres.
Obligado a malgastar.
Suena
un grillo en
la Ciudad Condal.
Las nubes no dejan de sudar.
Los perros tosen con tos de perro.
El agua mineral Aqua Deus
sabe a mierda
a
cloaca
a charco
a reguero de pis de cabra
en el cerro.
Es mejor no salir de casa si no quieres
parecer un cuervo con tu
paraguas negro.
En este país se financia
y se vende hasta
a el cóndor
que
solamente pasaba por aquí.
Zombis,
esqueletos y alimañas.
Algunos bailan, otros juegan a cartas.
Se juntan los huesos pero nadie
hace trampas.
Juegan limpio los muertos encima de sus tumbas.
Todos fuman pitillos y el ambiente se
carga de humo de tabaco y
de fragancias de flores
y
charcos.
Un africano de chocolate.
Un español de vainilla.
Un sueco de nata.
Un chino de
limón.
Elige un sabor.
