Un
ilicitano que
visitaba Barcelona y que paseando por la rambla de Cataluña
pasaba más desapercibido que un teléfono móvil negro
sin batería con funda negra sobre una mesa
negra me dijo:
Los turistas de Barcelona huelen a mierda.
Huelen muy mal.
Huelen como a pedo rancio y a sudor.
Me
lo dijo casi llorando
mientras se bebía una lata de cerveza sin alcohol.
Delante de nosotros un montón de niños jugaban en unos columpios.
Un montón de mini mochilas de colores
reposaban en un banco
cercano.
El acicate
que yo tengo no tiene parangón.
Cuando miro algo y ese algo me genera una nostalgia
insoportable.
Ese lugar es poema.
La cometa no volaba en la playa
pero sí lo hacía en la
montaña.
La cometa era poema.
Retuerzo el pescuezo del volátil sin hacer ruido.
Todo esto y mucho más, todo esto
y ese lugar será poema.
Reformas con martillo neumático.
Delito permitido.
Nuestro amor es tan grande que
no existe
una sociedad que lo pueda ocultar.
No existe un planeta que le haga sombra.
No existe el universo si no es como decorado,
como fondo de nuestro amor.
Prohibido
llorar por la calle.
Si lloras por la calle te detienen.
Llorar por la calle es delito
en el país de los
contontos
contentos.
Ayer
vi en el suelo de la calle
una bolsa de plástico transparente
con no sé qué mierda en su
interior.
Mejor no investigar.
Mejor
pasar de largo
como con casi todo en la Ciudad Condal.
Y los árboles de la ronda Sant Antoni…
Qué imponentes plataneros, qué porte y majestuosidad.
A su lado el autobús nocturno parecía de juguete.
¡Bravo y hurra por las torpes velopinas!
¡Aplausos y vítores por las buenas
intenciones!
Hoy
es festivo aquí en Catalalandia.
Hoy es festivo aquí en el barrio de Gracia
y yo necesito un loro que me ayude
a pelar pipas de
calabaza.
DIGUES NO A LA SALUT ha sido mi proclama este fin de semana.
En la calle
un perro caga en una cuesta
y su mierda redonda y seca rueda y rueda.
En una esquina un montón de palomas comen palomitas.
Necesito un loro que me ayude a pelar pipas.
Necesito palomitas.
Se
mostraba colaborador.
Con las manos hacía no sé qué con las manos.
Lejos los cuchillos de su alcance, no gestionaba bien las manos.
Tú no sabes lo que me ha pasado. – Me dijo asustado.
Y me contó una historia que no se cree ni dios.
Te lo regalo. – Me dijo un amigo suyo.
En
la isla incendiada vive gente.
También viven palomas que comen gusanos de tierra.
En la isla incendiada (siempre está en llamas),
todos tocan las cartas y todos tocan
el violín.
Tocar una baraja de cartas es como tocar un violín.
La baraja es una herramienta y con ella
te puedo hablar de tu pasado,
presente y futuro.
