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Una careta dada la vuelta.
Una careta blanca.

Una careta que acumula polvo y me habla:

No todo es lo que parece.
Mi cara dada la vuelta es polvorienta.

Hoy
hace viento huracanado.
Las nubes se han ido a otro lado.
O como diría Mario Vaquero Garcés:

Las nubes se han disipado
ado ado.

Hoy hace un viento muy sobrado.
Los pájaros luchan por volar rectos.
O como diría Mario Vaquero Garcés:

Sobre un fondo azul cielo fuerzan,
su vuelo cuadriculado
ado ado.

Me
gusta
el yogurt
de macedonia
porque contiene todas
las frutas.

Todas las frutas.

Te voy a hacer la cena porque me das pena.
Te voy a hacer un pepepipito
de
ternera con quesito.

¡Bonito!

El
agua
del grifo
de Barcelona está muy buena,
la beben hasta las
ratas.

¡Calidad garantizada y a precio de rata no!
¡Quel agua está muy cara!

¡Pelagatos!

Hola, me llamo Txema Maraví y soy gel hidroalcohólico.
Hola, me llamo Txema Maraví y soy un hidroavión.

Por fin llego a casa y por fin me quito
mis pantalones llenos de
droga.

Me pongo el pijama y me voy a la cama.

Ya mañana babearé en la ducha.
Ya mañana lloraré en la
ducha.

Y mis babas,
y mis lágrimas se colarán por el desagüe.

Luego,
me miraré en el espejo empañado del baño
y pensaré que soy más joven,
que soy más guapo.

Y habré soñado que cuidaba de un insecto enano,
que lo quería mucho y que le daba de comer,
que lo acariciaba hasta que un día
sin querer,
lo aplasté con la mano y lo
maté.

Nadie me ayuda.
Nadie es el único que me
ayuda.

Me levanto de la cama.
Me levanto de resaca y transito una

ciudad fantasma.

Mierdas
de perro de todos
los colores y de todas las texturas

en el suelo.

Mojadas y extendidas por la lluvia.

Mi reflejo es el mismo de siempre.
Vuelvo a la cama.

Hoy no.

Tantos
años de mi vida
mirando por una ventana cerrada y nada.

Suspendidas todas mis citas por fuertes tormentas mentales.
Abro la ventana de mi cuarto para ventilar.

Eso significa que ya no estoy
tan mal.

Vales
menos que
un paraguas roto
en la basura un día de lluvia.

Se decía a sí mismo.

Y así
pasaba los días.

De borrachera en borrachera.

Le hacía muy feliz el recuerdo de un balonazo
contra una valla que protege
una ventana.

Ayer, pedo monumental, antológico,
un hito en la historia de mis
borracheras.

Hoy, carrera de coches ilegal,
en
un polígono industrial.

Me fumo un porro porque si no me lo fumo pierdo.

He ganado un trofeo de latón y una botella de Jack Daniel’s.
Hoy me la pillo de nuevo, pero primero,
a casa del camello.

Voy mirando al
sol.
Vuelvo mirando al suelo.

Cuando
quiero quitarle
hierro al asunto literario pienso en
Michi Panero.

El esqueleto verdadero.
El que resume tres o cuatro libros
de Leopoldo María Panero con La noche de Walpurgis.

Cuando quiero dejar de pensar en literatura
pienso
en Michi Panero y entonces pienso
en Michi Panero.