Este verano hará calor.
Si llueve antes, lo hará hacia abajo o de lado.
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En otoño
bajarán la temperaturas
y se caerán las hojas de algunos árboles.
***
En invierno auguro algo de frío, no sé si poco o mucho.
¿?¿?¿?¿?¿?¿?
Y en primavera… ¡Ay!
La primavera la sangre altera.
¡Tenedlo en cuenta!
Imagina
tener que trabajar
nueve horas seguidas
con
un pavo que silba todo el rato.
Imagina una fuente pública que huele a piscina pública.
Imagina un ciego con déficit de atención.
Imagina un gordo gordinflón.
En una semana te vas de vacaciones.
No tienes tiempo de imaginar.
Sólo tienes tiempo de pensar
en el dinero que te vas
a
gastar.
Mi
primera cana en la ceja.
Se ha pinchado la rueda de un tren.
Una mosca del Raval se cuela en mi oreja derecha.
Una rebanada de pa amb tomàquet
corona un montón de
basura.
¡Estoy tan enfadado!
Cada
minuto sin ti
es un regalo del cielo.
Eres como un chiste largo y malo.
Eres un camión que transporta regalices de palo.
¡Y qué palo das!
Perdona si te golpeo la cabeza
con una botella de
plástico.
Chicos
y chicas de todas las edades.
Se acerca la noche más corta del año.
Aquí hasta el más torpe se muere por saltar el fuego.
Un
ilicitano que
visitaba Barcelona y que paseando por la rambla de Cataluña
pasaba más desapercibido que un teléfono móvil negro
sin batería con funda negra sobre una mesa
negra me dijo:
Los turistas de Barcelona huelen a mierda.
Huelen muy mal.
Huelen como a pedo rancio y a sudor.
Me
lo dijo casi llorando
mientras se bebía una lata de cerveza sin alcohol.
Delante de nosotros un montón de niños jugaban en unos columpios.
Un montón de mini mochilas de colores
reposaban en un banco
cercano.
El acicate
que yo tengo no tiene parangón.
Cuando miro algo y ese algo me genera una nostalgia
insoportable.
Ese lugar es poema.
La cometa no volaba en la playa
pero sí lo hacía en la
montaña.
La cometa era poema.
Retuerzo el pescuezo del volátil sin hacer ruido.
Todo esto y mucho más, todo esto
y ese lugar será poema.
Reformas con martillo neumático.
Delito permitido.
Nuestro amor es tan grande que
no existe
una sociedad que lo pueda ocultar.
No existe un planeta que le haga sombra.
No existe el universo si no es como decorado,
como fondo de nuestro amor.
Prohibido
llorar por la calle.
Si lloras por la calle te detienen.
Llorar por la calle es delito
en el país de los
contontos
contentos.
Ayer
vi en el suelo de la calle
una bolsa de plástico transparente
con no sé qué mierda en su
interior.
Mejor no investigar.
Mejor
pasar de largo
como con casi todo en la Ciudad Condal.
Y los árboles de la ronda Sant Antoni…
Qué imponentes plataneros, qué porte y majestuosidad.
A su lado el autobús nocturno parecía de juguete.
