La
peor pesadilla
que he tenido jamás.
Y afuera, en la calle, hace una preciosa
tarde otoñal.
Pegaba a mi madre.
La estampaba contra paredes
y armarios.
Me ha rescatado
Me ha despertado el sonido
de
alguien
rascándose el culo.
Ese alguien era YO.
Le tengo cariño a esa botella de plástico vacía.
He pensado.
Una
paloma lista
que no quiere volar.
Un catalán producto del capital.
Nunca van a volar los coches.
Si es que no vuelan ni
los aviones.
El hombre jamás
volará.
Su
suerte
no le hizo ningún favor.
Cruzaba
la calle borracho y muy borracho
y depende de cómo la cruzaba le parecía otra calle.
Cuando estaba a punto de llegar a casa vio
una silueta blanca en su balcón
preparada para
saltar.
Se parece a mí. – Pensó.
Con
la garganta
sucia y la mirada oblicua entró su portal.
No creía que nada fuera real.
Le daba todo igual.
Camino
como un tonto
con un tendedero plegable entre
las manos.
Se
me pliega
y despliega y
me atrapa los dedos.
Me cruzo con un viejo que abandona un viejo disco duro
lleno de porno duro encima de un contenedor.
Llueve un poco y la jornada es fea.
Pienso en flores de jabón.
Me han regalado mucho dinero.
No lo puedo gestionar.
Me pesa encima de las piernas.
No me deja caminar.
Marginado entre ricos y pobres.
Obligado a malgastar.
Suena
un grillo en
la Ciudad Condal.
Las nubes no dejan de sudar.
Los perros tosen con tos de perro.
El agua mineral Aqua Deus
sabe a mierda
a
cloaca
a charco
a reguero de pis de cabra
en el cerro.
Es mejor no salir de casa si no quieres
parecer un cuervo con tu
paraguas negro.
En este país se financia
y se vende hasta
a el cóndor
que
solamente pasaba por aquí.
Zombis,
esqueletos y alimañas.
Algunos bailan, otros juegan a cartas.
Se juntan los huesos pero nadie
hace trampas.
Juegan limpio los muertos encima de sus tumbas.
Todos fuman pitillos y el ambiente se
carga de humo de tabaco y
de fragancias de flores
y
charcos.
Un africano de chocolate.
Un español de vainilla.
Un sueco de nata.
Un chino de
limón.
Elige un sabor.
He soñado
con un picotazo de mosquito que no tengo.
He soñado con el perolo de puré Maggi que preparaba mi madre.
Pero,
¿qué os importan a vosotros mis sueños?
De hecho, ¿qué os importan a vosotros estas mis palabras?
Si no queréis no sigáis leyendo.
Yo seguiré escribiendo porque es una de las muchas
cosas que no sé hacer bien pero sigo haciendo.
El que canta y escribe poco sirve.
Un africano de chocolate.
Un español de vainilla.
Un sueco de nata.
Un chino de
limón.
Todos me dan la razón.
¡El que canta y escribe poco sirve!
Así que sigo mi camino
y no
me desanimo.
