En
verano
todos los
tontos van a la playa.
No
se libra ninguno
de chapotear en el mar,
comer helados de arena y untarse
la panza con crema
solar.
Valentina la argentina.
Un envenenador de perros.
Astrid y su marido Stellan desde Ávila.
Todos reunidos en un
mismo trozo de
tierra.
Quería ser visible,
el más visible de todos.
Pero le confundían con las paredes.
Paredes con grafitis que rezaban frases como:
HOY FOLLAS.
HOY FOLLAS FIJO.
Los perros y los borrachos meaban en sus esquinas.
Los yonquis abandonaban jeringuillas
en sus esquinas.
Quería ser visible, el más visible de todos.
Pero le confundían con las paredes y con el suelo.
Pero le confundían con los edificios
y con las nubes del
cielo.
Acuérdate.
Tienes que recoger tu pedido de SHEIN.
Y se quedó en la cama dos años.
Hoy
es un vagabundo
de aquí, de la Ciudad Condal.
Le brillan mucho los ojos todos los días.
Si fuera chica se parecería mucho a Sissy Spacek.
La
cama
más triste
de Europa es
una cama usada
con todas sus mantas en la lavadora.
Es una cama gris con corronchos
esperando ser vestida con
mantas limpias de
colores.
Mi tía
Aranceles me cobra por todo.
Marco Gollos es mi camello de porros.
Si estás pachucho corre despacio, camina deprisa.
Si estás pachucho ponte un vaso
de sangre de Cristo con
sifón,
por favor.
La incertidumbre de un insecto es la insectidumbre.
Aprende a vivir con la insectidumbre.
Corre despacio, camina deprisa.
Compra Bótox y gana las
elecciones.
Un
jevi con falda de cuero
y mullet con rastas me grita desde lejos.
Me dice que aprenda a manejar una ballesta,
una espada, o lo que sea que me sirva
para defenderme del hombre
malo y de los dragones.
Pero yo no necesito defenderme de nada ni de nadie.
No creo en el hombre malo, creo en su estupidez.
No creo en los dragones, sólo creo en
Mortadelo y Filemón.
Brillo en la oscuridad.
Me duermo en una silla rota iluminada por una ventana.
Con forma de manta en el suelo me duermo.
No reconozco a los animales.
Me convierto en
zapato.
Michelín era soltero y vivía solo en una casa de pueblo.
Los besos no abundaban en casa de Michelín.
Michelín era un poema escrito a lápiz
que se borraba con una goma
de borrar.
¡Una desgracia!
¡La mía es vivir!
Gritaba un hombre gordo apoyado en su muleta
en plena ola de calor.
Se saca un un sobresueldico.
Dijo una giganta con gafas.
En el Corte Inglés un cura miraba camisas negras.
En una fachada cercana una mujer fregaba una ventana.
Nuestro protagonista lanzó un lapo al aire y ese
lapo hizo un tirabuzón blanco.
Es el olor a seto de pino lo que nos vuelve locos.
Es el olor a seto de pino que separa una finca de la calle
lo que nos vuelve loco y NO el calor.
Esperó como agua de mayo el verano.
Cuando por fin llegó el calor descubrió que
los tatuajes de la peña
EN GENERAL
eran horribles.
La ciudad en la que había nacido se había
convertido en una ciudad sin interés.
Paseaba a la deriva mirando a la nada y se acordaba
del invierno que nunca llegaba.
Esto se supone que es la vida.
Esperar.
Esperar.
Esperar.
Y cuando todo pase ya podré descansar.
Descansar.
Descansar.
Descansar.
