Tumbado en la cama,
medio dormido,
con las manos apretadas,
hechas un puño,
debajo de la almohada.
A veces me preocupa
un
poco
qué decir,
el qué dirán,
cómo reaccionar.
Luego me relaja pensar
que nunca
me ha preocupado demasiado
qué decir,
el qué dirán,
cómo reaccionar,
y mira lo bien que me
va.
Tumbado en la cama,
medio dormido,
con las manos apretadas,
hechas un puño,
debajo de la almohada.
Tengo
que hacer más
de lo que sé hacer bien.
Por eso no sé qué tengo que hacer.
No sé qué sé hacer bien.
¿Lo sabes tú?
Le has dado una patada
a la basura para comprobar
si contiene algo de valor.
Pero no es basura.
Pero es una persona como tú.
Pero es un viejo a lo lejos
cerca de la carretera
que se zafa poco a poco
de una mierda de perro
pegada en la suela
de su zapato derecho.
Y tu eres un niñato con coche nuevo.
Un enano mental con piernas de oro.
Y tienes que respetar a esa persona
que ha vivido como ha querido
sin pensar demasiado en
las consecuencias
de sus actos.
Siempre me cebo con el mismo rosal.
Siempre con la misma silla
de plástico.
Nadie me gana dando patadas
al
balón.
Antes no.
Antes le tenía miedo al balón,
y al rosal, y a la silla de
plástico.
Este verso no es un coche azul.
Miento cuando se hace de noche,
por el día digo lo que
quiero.
Vengo del pasado, pero allí no me canso.
Me cansa más viajar al futuro
y volver cargado de
novedades.
Cerca de una higuera oigo a la gente
questá contenta haciendo
una barbacoa.
Creo
que son los pájaros.
Están haciendo una barbacoa
los pájaros.
A veces
me siento identificado
con el Pinocho de Carlo Collodi.
A veces me siento inmerso
en ese cuento moral
con final feliz.
Pero en mi cuento un pato nada
cerca de una valla hundida
en el río.
Pero en mi cuento intento secar una silla mojada
con un pañuelo de papel mojado,
y cuando por fin
lo consigo, me siento y contemplo
el mundo.
Ha
llegado
sin avisar y no
se piensa marchar.
Espera en tu pasillo, cerca del baño,
cogido
de la mano de
un medallista olímpico.
No te atreves a salir de tu cuarto ni para mear.
En tu espalda,
una mosca que no puedes matar con tu matamoscas.
En tu cama, un desconocido duerme
profundamente.
Se oye un susurro a través de la puerta:
La todopoderosa Noruega.
Hay que intentar
evitar
a Noruega.
He
invocado tu imagen
y me ha venido el recuerdo.
Ya sabes
que digo muchas veces
que no a muchas
cosas.
Y de nuevo digo que no.
Que no son imaginaciones mías.
Que las arañas aprovechan el silencio de la noche.
Que un polvo de hierro flota en el aire.
Que las arañas lo saben y por
eso tejen sus telas,
despacio.
Me gustaría poder ver desde otra casa mi casa.
Observar desde una ventana vecina mi ventana.
Y ser el espectador de mi vida cotidiana.
