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Otro puto verano y ya quiero Navidad.
Otro puto verano cantando
a pleno pulmón,
un
villancico.

Pasado el invierno,
siempre llega la primavera,
en forma de otoño.

Cuando era pequeño y no podía dormir
por la tos y el calor lo pasaba
muy mal.

Entonces mi madre me solía calmar.

A veces me daba agua,
a veces un caramelo.
A veces me daba una pastilla de algo mentolado,
a veces un placebo.

A veces me contaba historias.

Como la del pez que saltó de su pecera y murió.
O
la de cuando mi padre se quedo encerrado en una iglesia.

+

Yo siempre me quedaba dormido escuchando su voz.
Soñaba con lima limón, ese sabor
del verano.
O
con esa vez que pisé un charco de vómito
en chanclas.

No
soporto no hacer
las cosas que no hacen
las personas que no me gustan.

Por eso a veces
hago cosas que no soporto
simplemente porque no las hacen
personas que no me
gustan.

Se murió con la renta de dos mil veintidós sin declarar.

Muerto, le seguían llegando a casa
requerimientos.

Ramón
y Román eran dos robots
que transportaron durante años una caja de madera
con un perro muerto dentro
hasta quel perro
se pudrió
y
des
apareció.

A día de hoy Ramón y Román
siguen transportando
esa caja pero
vacía.

A veces se sientan en su caja de madera (vacía) a contemplar las estrellas.

Hacen como que contemplan.

En ese momento íntimo Ramón y Román no sienten
nada especial el uno por el otro pero actúan
como si sintieran algo especial
el uno por el
otro.

• La vida no es justa.

Le
dijo un sabio
a una sabia mientras
talaba un árbol
sagrado.

• No lo sabía.

Le
respondió la sabia
mientras observaba cómo la savia brotaba
del tronco del árbol
sagrado.

A lo lejos,
una paloma taciturna miraba
pero no contemplaba
la escena.

• Le he dicho tantas veces que se vaya a la mierda que ya ni me oye.

Le dijo el sabio a la sabia.
Pero la sabia no le hacía caso.
Miraba el tronco del árbol sagrado sangrando.

Lo miraba pero no lo veía.

Huele que apesta,
el verano cuando se acerca.

Me vomitó el finde.

Qué raro.
La primera vez questoy fumando y me dan.

Me
dijo una chica
fumando base en el suelo de la calle
después de que le diera un
par
de monedas.

Me tragó el metro.

En mi vagón olía e estornudo y a pedo.
Creo quera desa persona questaba leyendo.

Me vomitó el metro.

¿Cómo no pude saber desde niño
que la vida era muy corta y que por lo tanto
debía vivir cada segundo como si fuera un regalo?

Porque no lo era.
La vida no era corta entonces.

Los veranos eran infinitos
y el resto del año una
vida entera.

Yo era un
castillo de naipes, eso es verdad.

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Mi muerte sólo existía en un plano lejano.
Pensaba en ella pero desde
otra
dimensión.

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Ahora me quejo, me quejo y me quejo.
Y cada vez que me quejo alguien farfulla entre las sombras:

Es lo que hay.

Cada segundo de mi vida es un regalo, lo digo en serio.

Vivir es una profesión bonita,
es una bonita profesión.