El
medallista
español de Powerlifting
proyecta su condición
de medallista español de Powerlifting
en todo.
Piensa
en su madre
a través del prisma
de su condición de medallista
español de Powerlifting.
Piensa en sus amigos, en su novia, en su perro…
Piensa en la muerte
siempre bajo la perspectiva
de un medallista español de Powerlifting.
Mirando al suelo,
como un adolescente buscando colillas,
veo un charco azul.
Es del mismo color quel cielo que piso,
quel reflejo de un paquidermo,
quel pelo teñido de
una Barbie.
Levadura de masa madre lo llaman.
¡Levadura tu puta madre!
Yo sólo quiero un balón pinchado.
Quiero en casa instalados grifos de oro.
Quiero el cuento de una ciudad que no existe.
CUENTO DE UNA CIUDAD QUE NO EXISTE
La conductora del autobús nocturno tenía cicatrices en los brazos.
Conoció a su novio en el bar MEILA 2 de Badalona.
Y ambos fueron felices.
Y ambos comieron perdices.
FIN
Soy sensible
a los supuestos buenos olores,
no los soporto.
Soy sensible a los supuestos buenos olores,
perfumes, inciensos y ambientadores.
Prefiero el buen olor de un pedo de una persona que quiero.
Por ejemplo, el buen olor de un pedo de mi madre,
o de mi hermano, o de mi amigo
Álvaro.
Sigo
tildando el solo
quequivale a solamente.
Y sigo juntando las vocales como
si fuera algo que yo he
inventado.
Y yo no he inventado nada.
Sigo sigo, eso
es lo que
hago.
¿Sabes cuál es mi problema?
¿Sabes cuál?
Que veo todo igual.
Que todo es un desastre total.
Que formo parte infinitesimal del pedo de un ácaro.
Fui tocado
por el ala de una paloma sagrada
y ahora esa paloma se descompone en un tejado.
He perdido toda mi magia.
Desnudo, me observo tumbado en la cama.
Me pongo algo de ropa porque si me muero de repente,
no quiero que encuentren mi cadáver
en pelota picada.
Me sienta bien pensar que la raza humana, y digo la raza humana, somos el cultivo del cultivo de una raza superior. Esto me hace sentirme insignificante y del todo bien. ¿Y a ti pedazo de imbécil? ¿Qué mierda te hace sentirte bien?
Cuando te creas inmortal
y de repente dos esqueletos te digan
que vas a morir.
Tienes cocaína en las gafas.
Y si te sigues creyendo inmortal,
y si tu bolsa de la droga
tambalea
cuando enciendes el ventilador.
Tienes cocaína en las gafas.
Ay…
Si es que tienes algo suspendido en tu rostro.
Si es que las cosas no siempre son…
Tres puntos suspensivos.
Un
montón
de moscas
que parecen
arañas pero se
comportan como
moscas se comen vivo
a un tierno pichón de paloma
recién caído del
nido.
Y no pasa nada porque a nadie le importa.
Y no pasa nada porque así es la vida.
También mueren las moscas.
Yo las aplasto con mi matamoscas.
Dejan una graciosa mancha roja
en la pared de mi
cocina.
A veces siento que la vida
es
una cocina llena
de rusos hablando en ruso
de frases en ruso que aparecen
en el doblaje ruso de una película americana.
Y no entiendo nada de lo que hablan.
Y no me importa una mierda.
Y me importa una mierda.
Porque como ya sabéis los castellanoparlantes
aquí reunidos en mi poema,
no me importa una mierda y me importa una mierda
significan lo mismo.
