Críticas de Cine

Dirección: Rob Cohen. Guión: Alfred Gough y Miles Millar. Intérpretes: Brendan Fraser, Jet Li, Maria Bello, Luke Ford, John Hannah, Michelle Yeoh e Isabella Leong. Nacionalidad: EE.UU . 2008. Duración: 148 minutos.

La tercera entrega de La momia termina con una amenaza: nos recuerda que también hay cuerpos embalsamados en el continente americano. De este modo nos abruma con el anuncio de una cuarta entrega que, a la vista de lo que aquí acontece, casi nadie esperará. El trabajo de Rob Cohen, director insustancial que coge el testigo del enriquecido Sommers, enriquecido gracias a esta franquicia que resucitaba uno de los grandes mitos de la Universal, parece que alberga un único objetivo: mitigar la sensación de naufragio que mostraba la última entrega de Indiana Jones. Ésa es su principal virtud, hacernos sentir que Harrison Ford, incluso mal dirigido, imprime a su Indie un toque de autenticidad que Brendan Fraser parece haber perdido para siempre convertido en una sosa caricatura. Ahora bien, la culpa no es sólo suya.

Cuando Sommers tuvo la feliz ocurrencia de mezclar la Momia con Indiana Jones al amparo de los avances de la tecnología digital estaba socavando la esencialidad del mito. La Momia conforma, junto al monstruo de Frankenstein, el Hombre lobo y el conde Drácula, la encarnación de los cuatro jinetes del apocalipsis cinematográfico del siglo XX. Ellos han cuidado que millones de espectadores contuvieran, gracias al miedo, los sueños libidinosos más oscuros, los temores religiosos más telúricos y las fantasías delirantes más extremas.

Cuando en 1932 Karl Freund se enfrentó a la Momia , no hizo otra cosa que urgar en el esquema narrativo de Drácula . Y fue la momia, con sus movimientos tambaleantes como los de los zombies de la época, la más cruel metáfora de las largas colas de pobres hambrientos que salían de la crisis del 29 para encaminarse al holocausto del 39. Quizá ahí nazca su única virtud, ésa que hace que esta momia supere al último Indiana Jones por su oportunidad histórica. Ambientada en China, lo mejor del filme surge del pretexto, de su particular escritura de los célebres guerreros de Xian y de algunas secuencias de masas en las que Cohen rapiña sin pudor legados tan dispares como los del Zhang Yimou y Sam Raimi. Pero no hay ambición ni talento para derivar en metonimia de la China actual. Sin valor simbólico, sólo queda un sucedáneo irritante, estruendoso y banal.

Dirección: Jean Becker. Intérpretes: Albert Dupontel, Marie-Josée Croze, Pierre Vaneck, Alessandra Martines, Cristina Reali y Mathias Mlekuz. Nacionalidad: Francia. 2008. Duración: 85 minutos.
A la última película de Jean Becker le ocurre, en algún modo, como a El sexto sentido . Es decir, cuando se ve por segunda vez o cuando algún imprudente desvela su argumento, la percepción del filme cambia por completo. Esto no quiere decir que estemos ante una película tramposa, ni que su interés desaparezca al conocer su relato. Simplemente significa que nos movemos ante un constructor manipulador que fía buena parte de su interés en jugar con esa sorpresa-secreto que condiciona y determina su desarrollo.

Francotirador en un país de clanes y manifiestos, Jean Becker en sus comienzos apuntaba hacia el cine noir . Tras una trayectoria quebrada, ahora navega por un cine de proverbios y parábolas. ¿Lo que empezó en Chabrol termina en Rohmer? Rotundamente no. Becker nada sabe, nada quiere, ni nada tiene de la nouvelle vague .

De hecho, permanece fiel a algo consustancial con lo que ha sido su obra: la desorientación del hombre contemporáneo. Y al decir hombre se subraya su pertenencia al género masculino, su filiación a ese padre de familia, esposo en crisis y animal emocional herido por los (des)afectos.

Con él en mente, Dejad de quererme se articula en dos bloques asimétricos. El primero apunta a la ridiculización del buen burgués. Durante largos minutos con la apoteosis de una cena de cumpleaños, Becker hace de Albert Dupontel un verdadero martillo de sus burlados amigos. Como él, son profesionales brillantes, gente acolchada por el consumo y el dinero. Como un Marco Ferreri setentero, Becker aplica el escalpelo de la sinceridad para desnudar las contradicciones de la Europa del bienestar. Su protagonista, un publicista harto de tantos anodinos mensajes propagandísticos, parece estar abducido por el virus de la lucidez. Se trata de una ¿metamorfosis? cuya motivación el público más deductivo acaba presintiendo, con lo que el discurso pierde su intríngulis. Va de más a menos. En su desenlace ocurre lo contrario. Argumentalmente insostenible, su segunda parte brinda un bello regate final y elude el exceso melodramático. Una contención formal que sirve para que Becker retenga y emocione a ese público fiel que tan a gusto se siente ante sus últimos títulos.