{"id":43,"date":"2006-10-11T18:26:33","date_gmt":"2006-10-11T18:26:33","guid":{"rendered":""},"modified":"-0001-11-30T00:00:00","modified_gmt":"-0001-11-29T23:00:00","slug":"era-un-hombre-de-papel","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.noticiasdenavarra.com\/desde-el-jardin-de-epicuro\/2006\/10\/11\/era-un-hombre-de-papel\/","title":{"rendered":"Era un hombre de papel&#8230;"},"content":{"rendered":"<p><img class=\"alignleft\" src=http:\/\/www2.noticiasdenavarra.com\/comunidad\/foros\/weblogs\/upload\/11\/478742116452d64dd4498e.gif \/><br \/>\nY cada d\u00eda m\u00e1s: hombres de papel. La nostalgia, no entendida como<strong> David Hume <\/strong>y otros como lo que hoy traducir\u00edamos como \u201cdepresi\u00f3n\u201d, sino como la nostalgia en toda su plenitud: para m\u00ed tiene colores. Ocres, rojizos, amarillentos y tambi\u00e9n olores: a setas y hongos. No entiendo la nostalgia sin \u00e9l: oto\u00f1o. Es oto\u00f1o y los \u201chombres de papel\u201d aparecen y crecen al albur del temporal como setas y hongos al paso del caminante (siempre en plena reflexi\u00f3n) por cualquier monte.<\/p>\n<p>\u201c<strong>Era un hombre de papel, era un juguete del viento, que en el cielo de la ilusi\u00f3n hall\u00f3 su propio infierno<\/strong>\u201d: nostalgia. El idealismo no deja de serlo: la m\u00e1s terrible de las \u201cnostalgias\u201d. Pari\u00f3 el romanticismo decimon\u00f3nico que engendrara, a su vez, la exaltaci\u00f3n de colorines en tela pinturrejeados y que m\u00e1s desangrara hermanos. <\/p>\n<p>El hombre de papel sustituye al \u201c<strong>hombre masa<\/strong>\u201d orteguiano, pues el hombre de papel bien pudiera ser lo que el gran <strong>Her\u00e1clito <\/strong>dijera de aqu\u00e9llos que \u201c<strong>Escuchando sin entender, a sordos se asemejan. Les cuadra el testimonio del dicho: \u201cpresentes, est\u00e1n ausentes<\/strong>\u201d. Simplemente, est\u00e1n. Se dejan llevar: tontos \u00fatiles.<\/p>\n<p>As\u00ed, el \u201chombre de papel\u201d nace, crece y se reproduce. Aqu\u00ed, como en ning\u00fan otro sitio: \u201c<strong>Voy guiado por otra voz, soy ind\u00edgena de una tierra que nunca existi\u00f3<\/strong>\u201d: dec\u00edan los mejores <strong>Radio Futura <\/strong>con un fil\u00f3sofo como <strong>Santiago Auser\u00f3n <\/strong>a la cabeza.<\/p>\n<p>El hombre de papel se deja llevar por cualquier \u201cviento\u201d: el mismo que una bandera ondea. Es as\u00ed de triste. As\u00ed de humano. As\u00ed de nietzschiano. <\/p>\n<p>Las patrias no son sino representaci\u00f3n simb\u00f3lica del garabato en cuesti\u00f3n (que siempre representa \u201c<strong><em>La Libertad<\/em><\/strong>\u201d, siempre). Enfrente: los gritos desencajados y decimon\u00f3nicos de un aterrado fil\u00f3logo incomprendido (tambi\u00e9n enfermo y no siempre acertado) que intuye lo que wagnerianamente se avencina: <strong><em>\u201c\u00a1Las Walkirias hacen que me entren ganas de ocupar Polonia!<\/em><\/strong>\u201d, dec\u00eda un aterrado <strong>Woody Allen <\/strong>en \u201c<strong>Misterioso asesinato en Manhattan<\/strong>\u201d. No sin raz\u00f3n: preg\u00fantenle al espectro del \u201ccabo austriaco\u201d por sus preferencias musicales y dramat\u00fargicas. <\/p>\n<p>Pero los hombres de papel invaden la caja tonta: en <strong>Vascongadas<\/strong>, en <strong>Navarra<\/strong>, en <strong>Catalu\u00f1a <\/strong>(perd\u00f3n, <em><strong>Catalunya<\/strong><\/em>) o <strong>Espa\u00f1a <\/strong>(perd\u00f3n, <em><strong>estado espa\u00f1ol<\/strong><\/em>\u2026\u00a1c\u00f3mo a\u00f1oro la antigua \u201c<strong>Vaya Semanita<\/strong>\u201d al poner la <strong>ETB<\/strong>!).<br \/>\n<strong>Nietzsche<\/strong>, de nuevo, me calla al hablar de tan est\u00fapida como espinosa cuesti\u00f3n (y que me perdonen los creyentes de todos los pelajes): <\/p>\n<p>\u201cUna patria es un compuesto de varias familias; y, lo mismo que se sostiene habitualmente a la familia por amor propio, mientras no se tenga alg\u00fan inter\u00e9s contrario, sostiene uno por el mismo amor propio su ciudad o su aldea, lo que llamamos nuestra patria. <strong>Cuanto m\u00e1s grande se va haciendo esa patria menos se la ama, pues el amor repartido se debilita. Es imposible amar tiernamente a una familia tan numerosa que apenas se la conoce. El que arde con la ambici\u00f3n de ser edil, tribuno, pretor, c\u00f3nsul, dictador, grita que ama a su patria y no se ama m\u00e1s que a s\u00ed mismo<\/strong>. Cada cual quiere estar seguro de poder dormir en su casa sin que otro hombre se arrogue el derecho de mandarle a dormir a otra parte; cada cual quiere estar seguro de su fortuna y de su vida. <strong>Como todos formamos as\u00ed los mismos deseos, resulta que el inter\u00e9s particular se convierte en inter\u00e9s general: hacemos votos por la rep\u00fablica cuando en realidad cada cual se los dedica a s\u00ed mismo<\/strong>.\u201d<\/p>\n<p>Prefiero mil veces antes ser un hombre de papel por lo que escribo, porque escribo, a  convertirme en pura celulosa donde los dem\u00e1s escriban lo que sea \u2013da igual- y que cualquier mal viento me lleve.<\/p>\n<p>Ojal\u00e1 sea compartido el sentimiento.<\/p>\n<p><strong>Fotograf\u00eda<\/strong>: del \u00ab<strong><em>Intempestivo<\/em><\/strong>\u00bb y, por ello, incomprendido.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Y cada d\u00eda m\u00e1s: hombres de papel. 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