{"id":27,"date":"2006-06-20T19:36:46","date_gmt":"2006-06-20T19:36:46","guid":{"rendered":""},"modified":"-0001-11-30T00:00:00","modified_gmt":"-0001-11-29T23:00:00","slug":"letras-desde-pars-i","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.noticiasdenavarra.com\/desde-el-jardin-de-epicuro\/2006\/06\/20\/letras-desde-pars-i\/","title":{"rendered":"Letras desde Par\u00eds I."},"content":{"rendered":"<p><img class=\"alignleft\" src=http:\/\/www2.noticiasdenavarra.com\/comunidad\/foros\/weblogs\/upload\/11\/5045473744982f797aa59.jpg \/>S\u00e1bado a las seis y media de la ma\u00f1ana. Ya ha amanecido en la \u201cciudad de las luces\u201d y vemos <strong>Notre-Dame <\/strong>sin cabeza, sin boina: algo falta. Definitivamente los andamios de limpieza que durante los \u00faltimos cinco a\u00f1os hemos visto en diferentes fugaces visitas, hac\u00edan m\u00e1s espigadas sus dos frontales torres. <strong>Par\u00eds <\/strong>no son sino agujas apuntando al mismo lugar: el obelisco de <strong>La Concorde <\/strong>y la <strong>Torre Eiffel <\/strong>apuntan al mismo lado visto desde la entrada a las <strong>Tuller\u00edas<\/strong>. Son como dos cohetes a punto del despegue. As\u00ed llegamos la primera vez a esta ciudad hace cinco a\u00f1os ya: como dos cohetes cargados de estr\u00e9s y adrenalina.<\/p>\n<p>Pero son las seis y media de la ma\u00f1ana y vemos los graciosos vestigios de la noche: el desayuno antes de ir a la cama es obligatorio aqu\u00ed. El fresco ma\u00f1anero nos ayuda a airearnos de un accidentado inicio de viaje. Me sorprende por mi retaguardia la m\u00fasica: es <a href='http:\/\/en.wikipedia.org\/wiki\/I_Heard_It_Through_The_Grapevine'>\u201cI heard It Through The Grapevine\u201d<\/a> de <strong>Norman Whitfield <\/strong>y <strong>Barret Strong <\/strong>y, de repente, el olor, el sabor de un buen t\u00e9 mejor servido. Recuerdo con hartazgo mi <strong>Pamplona <\/strong>natal: ahora ya no hay excusa, tienen buen t\u00e9 a granel y las mejores marcas, sobre todo brit\u00e1nicas, y siguen sirviendo la misma mierda de agua caliente manchada. Es una met\u00e1fora redonda: la influencia for\u00e1nea es algo normal por sus calles \u2013con sus luces y sus sombras- pero sigue siendo mojigata en su cerril tradicionalismo. Pamplona.<\/p>\n<p>Pero viendo los generosos escotes de las francesas tan diferentes de los de por all\u00e1, vuelvo en m\u00ed. Yo soy; ya no era. <strong>Her\u00e1clito <\/strong>vuelve a m\u00ed: nunca somos lo mismo. Formamos parte del \u201c<u><strong>todo fluye<\/strong><\/u>\u201d, no siendo siempre los mismos: s\u00f3lo los idiotas se pueden permitir ese dudoso lujo de permanecer inmutables. As\u00ed, en la tranquilidad que me da la <strong><em>Quai de Montebello <\/em><\/strong>frente a la <em><strong>Ile de la Cit\u00e9 <\/strong><\/em>en donde se aposenta una Notre-Dame rejuvenecida, suspiro, me relajo y observo el fluir de las gentes que a casa regresan. Todo fluye mientras pienso que estoy donde debo y con quien debo: a un paso de donde naciera <strong>Fran\u00e7ois-Marie Arouet<\/strong>, \u201c<u><strong>Voltaire<\/strong><\/u>\u201d, y a unos cuantos m\u00e1s de donde muriera.<\/p>\n<p>Pero la ma\u00f1ana avanza y los <strong>Jardines de Luxemburgo <\/strong>tampoco son los mismos: vistos en \u00e9pocas diferentes la m\u00e1xima de Her\u00e1clito adquiere tintes m\u00e1s que premonitorios. <strong>Julien Green <\/strong>a trav\u00e9s de su libro \u201c<strong>Par\u00eds<\/strong>\u201d me acompa\u00f1a: a su nost\u00e1lgica plegaria sobre un Par\u00eds ya desaparecido a principios del siglo XX, yo contrapongo unos Jardines de Luxemburgo con menos gente. Pero son lo suficientemente grandes como para que la gente corra, para que el escenario de alguna representaci\u00f3n en la entrada del <strong>Palacio <\/strong>del mismo nombre (ocupado por los jefes nazis durante la ocupaci\u00f3n) ocupe su espacio o, los que como nosotros, leemos, disfrutemos de la lectura y de un envidiable d\u00eda de soportable calor viendo la c\u00fapula del <strong>Pante\u00f3n <\/strong>(<strong>Rousseau<\/strong>, <strong>Voltaire<\/strong>, los <strong>Curie <\/strong>y tantos otros sonr\u00eden all\u00ed enterrados). <\/p>\n<p>Green llora una p\u00e9rdida: juego con ventaja. S\u00e9 que lo que ahora no es, ser\u00e1 all\u00e1 por el oto\u00f1o: pero volver\u00e1 sin ser igual a ning\u00fan otro oto\u00f1o, mas volver\u00e1: la mejor estaci\u00f3n del a\u00f1o en el mejor lugar del mundo.<\/p>\n<p>En el kiosko mi compa\u00f1era y yo vemos en la esquina a un huidizo camarero que, sin miccionar a la manera perruna aunque s\u00f3lo le falta hacerlo, delimita su territorio: definitivamente el segundo t\u00e9 del d\u00eda \u2013ya son casi las 12:00-  no ser\u00e1 servido por tan quisquilloso uniformado: \u00e9l s\u00f3lo sirve comidas, parece declarar en cuanto nos mira desde su esquina. Su compa\u00f1ero, con pajarita y chaleco igualmente, se apiada de nosotros mientras observo la gallarda osad\u00eda de los gorriones por aqu\u00ed: en cualquier momento los ver\u00e9 bebiendo de mi taza. Pero al igual que el quisquilloso, miran nerviosamente para un lado y para otro ampliando su campo de visi\u00f3n ante \u201cagresiones externas\u201d y huir.<\/p>\n<p>Sigue el d\u00eda sin un \u00e1pice de actualidad: no peri\u00f3dicos; no Internet; no libros de filosof\u00eda pol\u00edtica: ni <strong>Glusksmann<\/strong>, ni <strong>Taguieff<\/strong>, ni <strong>Revel <\/strong>ni <strong>Bernard-Henri L\u00e9vy<\/strong>, ni <strong>Alain de Benoist <\/strong>aunque me halle en la casa de todos ellos; no \u201c<em>drogavisi\u00f3n<\/em>\u201d; no <strong>Mundial de F\u00fatbol<\/strong>; no <strong>Estatut de Catalunya<\/strong> ni caterva de pol\u00edticos ociosos perdiendo el tiempo minti\u00e9ndonos descaradamente; no criticar a fan\u00e1ticos haciendo de \u201ccamisas negras\u201d a su alrededor castigando a como ellos no piensen\u2026No. Todo ello celebrado con alborozo por mi acompa\u00f1ante, a pesar de permitirme, c\u00f3mo no, garabatear en una hoja que deja r\u00e1pidamente su original blanco brillante. No quiero saber. Quiero escribir. S\u00f3lo quiero org\u00edas sensitivas: oler, saborear de nuevo un rico t\u00e9. Oler y saborear el momento de unos jardines que nunca ser\u00e1n lo que parecen: una laber\u00edntica formaci\u00f3n de escondrijos, fuentes, paseos y, sobretodo, ciudadanos, se encargan de ello.<\/p>\n<p>No, hoy no es d\u00eda para perder el tiempo. S\u00f3lo para seguir garabateando en una libreta. S\u00f3lo a ello aspiro. Garabatear con letras en una libreta e intentar darles sentido.<\/p>\n<p><strong>Fotograf\u00eda<\/strong>: el libro de <strong>Julien Green<\/strong>, \u00ab<strong>Par\u00eds<\/strong>\u00ab, que un humilde servidor lee en los <strong>Jardines de Luxemburgo <\/strong>m\u00e1s bellos cuanto m\u00e1s insondables que nunca, con la c\u00fapula del <strong>Pante\u00f3n <\/strong>al fondo.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>S\u00e1bado a las seis y media de la ma\u00f1ana. 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