Salgo de currar mis ocho horas en la f\u00e1brica. Como lo que la parienta me ha hecho, refunfu\u00f1o. Me parece una mierda y se lo hago saber como si me hubiera tragado un meg\u00e1fono. \u00bfY los cr\u00edos? \u00a1Qu\u00e9 hartazgo, que no me jodan la siesta de tres horas, aviso!<\/p>\n
Tres horas de siesta y tres horas de bar. Mi tiempo libre. Cervezas tontas con m\u00e1s tontas charlotadas. \u00bfQu\u00e9 toca hoy Patxi? \u00bfUna de calamares y f\u00fatbol? \u00bfUna de gambas con politiqueo? \u00bfY si me sacas unos calamares rancios con algo de bronca con el t\u00edo del fondo que parece m\u00e1s amargado que yo?<\/p>\n
Por cierto, \u00bfsabes que fulanito le ha puesto los \u201ccachos\u201d a zutanito? Mientras el primero curraba la mujer se lo hac\u00eda con su antiguo amigo. Buen entrem\u00e9s de la cena en el bar, que la parienta no acierta ni una.<\/p>\n
Y luego la larga batida por el personal: todos unos hijos de puta. El uno por ser mejor persona (un bobo), el otro por ser m\u00e1s apto (un trepa), el de m\u00e1s all\u00e1 por ser un engre\u00eddo porque en los descansos lee \u00a1\u00a1\u00a1libros!!! (el raro que cree poder salir del infierno en el que yo retozo, \u00a1ja!). <\/p>\n
Todos somos as\u00ed. Para el que se crea diferente, Patxi servir\u00e1 una doble raci\u00f3n de clich\u00e9s a cada cual m\u00e1s est\u00fapidos: el fumeta, el anarco, el pelao, el facha, el rojo, el borroka, el espa\u00f1olazo, el maric\u00f3n, el raro, la lesbiana porque no me mira, etc\u00e9tera.<\/p>\n
Cuando subo a casa mamado <\/em>perdido tras mi turno de bar, chillo de nuevo a la parienta por no haber puesto a los cr\u00edos firmes yendo en fila india a la cama. Mientras, me voy a \u201cpillar horizontal\u201d. Ma\u00f1ana ser\u00e1 otro d\u00eda. Id\u00e9ntico d\u00eda. Tal vez aderezado con una enriquecedora sesi\u00f3n de rascamiento de tegumentos germinativos mientras veo en la caja tonta a se\u00f1oritas recauchutadas hablar de lo mismo que yo en el bar\u2026<\/p>\n Llega el fin de semana y no lo noto, salvo que el turno de bar se alarga y las charlotadas nunca tienen fin\u2026<\/p>\n Ni tan siquiera Nietzsche <\/strong>lleg\u00f3 tan lejos al imaginar su teor\u00eda del \u201ceterno retorno a lo id\u00e9ntico\u201d en tan baja concepci\u00f3n.<\/p>\n La vida se convierte en una cadena: cadena fordiana <\/em>en el trabajo y fuera de \u00e9l. Aqu\u00ed no caben mimos a la ociosidad que tanto reclamara Bertrand Russell<\/strong>, menos a\u00fan \u201chigiene mental\u201d, como tambi\u00e9n recordara el ingl\u00e9s.<\/p>\n No, todo es proyecci\u00f3n de la propia impotencia, de la frustraci\u00f3n, en los dem\u00e1s: en lo que probablemente el asqueroso \u00e9se piensa de uno sin conocerlo. Aqu\u00ed lo que mola <\/em> m\u00e1s es la \u201cbasurilla mental\u201d. Perder y perder horas de pensamiento, no en coleccionar sellos o hacer deporte, no digamos ya leer, no. Aqu\u00ed todo se trata de malgastar el tiempo, la vida, poniendo a caldo a todo bicho viviente que no sea tan enano mental como uno.<\/p>\n Si algo se va aprendiendo en la vida es que \u00e9sta, se compone de movimiento. Nos movemos: Arist\u00f3teles <\/strong>sab\u00eda de qu\u00e9 hablaba al referirse al proceso continuo de la naturaleza, desde el nacimiento hasta la muerte y putrefacci\u00f3n. En \u00e9l vamos incluidos, nos guste o no.<\/p>\n Lo dicho: el ritmo es el que nos mueve. Al hacer deporte, al estudiar (recomiendo m\u00fasica relajada a tal efecto, Tchaikovsky <\/strong>preferiblemente). La vida sin ritmo no es: imprimimos el ritmo, el movimiento, siempre que vivimos. S\u00f3lo cuando algo va mal, paramos en demas\u00eda: la rutina premeditada no es sino s\u00edntoma de enfermiza falta de ritmo. <\/p>\n Sin ritmo nos anquilosamos, nos amargamos. Contagiamos. Estar enamorado de la \u00e9poca de la Alemania <\/strong>de Bismark <\/strong>y leer sobre ello sin otro fin, trabajando en la construcci\u00f3n, no es excentricidad. Excentricidad (o sea, literalmente estar fuera del centro) es ser un muerto en vida malgastando el tiempo en aparentar ser m\u00e1s que nadie sentando c\u00e1tedra sobre todo bicho viviente. No todos somos iguales ni todos somos unos seres puros y sin rarezas. El igualitarismo que rasa por lo bajo crea estos seres, piojos que retozan en tabernas sin m\u00e1s entretenimiento que darse aut\u00e9nticos chapuzones en su propia bilis.<\/p>\n Hagan recuento: seguro que han conocido multitud de personas as\u00ed. Incluso todos hemos podido correr el peligro de convertirnos en tama\u00f1os zombis sin gracia.<\/p>\n Son las once y pico de la noche. Es s\u00e1bado y ya estoy de vacaciones. Pero no las ver\u00e9 materializadas hasta que esta semana me dirija al sur, donde fiesta y ritmo sobran.<\/p>\n Y, mientras escribo, suenen alegres los inmortales Dr. Feelgood <\/strong>a mi lado, aqu\u00ed en el jard\u00edn. El ritmo es vida. La m\u00fasica es la car\u00f3tida de la vida.<\/p>\n P.S.: Dedicado a mis amigos. En especial al bueno de Juanma<\/u>, que sabe a la perfecci\u00f3n qu\u00e9 es la vida. \u00c9l no necesita largas parrafadas te\u00f3ricas como yo, simplemente vive. Y por ello es un t\u00edo \u00fanico.<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":" Salgo de currar mis ocho horas en la f\u00e1brica. Como lo que la parienta me ha hecho, refunfu\u00f1o. Me parece una mierda y se lo hago saber como si me hubiera tragado un meg\u00e1fono. \u00bfY los cr\u00edos? \u00a1Qu\u00e9 hartazgo, que … Sigue leyendo