{"id":101,"date":"2008-04-07T14:24:08","date_gmt":"2008-04-07T14:24:08","guid":{"rendered":""},"modified":"-0001-11-30T00:00:00","modified_gmt":"-0001-11-29T23:00:00","slug":"de-la-aoranza","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/blogs.noticiasdenavarra.com\/desde-el-jardin-de-epicuro\/2008\/04\/07\/de-la-aoranza\/","title":{"rendered":"De la a\u00f1oranza."},"content":{"rendered":"<p><img class=\"alignleft\" src=http:\/\/www2.noticiasdenavarra.com\/comunidad\/foros\/weblogs\/upload\/11\/136494007347fa0fc59741e.jpg \/>Melancol\u00eda. Tal vez una poderosa astenia primaveral me invade: lo m\u00edo es el oto\u00f1o, est\u00e1 claro. No obstante, no quiero hacer de este <em>blog <\/em>una especie de \u201c<em>rinc\u00f3n de la subjetividad<\/em>\u201d. Pero s\u00f3lo desde ella, desde la subjetividad de mi \u201cyo\u201d, ciertamente puedo a veces apartarme de la mortalmente g\u00e9lida actualidad pol\u00edtica.<\/p>\n<p>Que nadie se enga\u00f1e, este blog naci\u00f3 con vocaci\u00f3n de hablar de \u201c<strong>la actualidad desde la Filosof\u00eda<\/strong>\u201d. Pero dicha disciplina, vital para algunos como quien firma aqu\u00ed mismo, es lo suficientemente amplia de miras como para saber salirse del encorsetamiento diario, del <em>chaparr\u00f3n <\/em>cotidiano de titulares \u201cexclusivos\u201d y de la inagotable sinvergonzoner\u00eda de \u201cpol\u00edticos \u00bf<em>profesionales<\/em>?\u201d.<\/p>\n<p>As\u00ed, hoy, aqu\u00ed, delante de la pantalla de mi ordenador, siento la melanc\u00f3lica sensaci\u00f3n que s\u00f3lo el a\u00f1orar a algo o a alguien, puede a uno invadir. En mi caso: la inigualable lectura, por casualidad, de los autores cl\u00e1sicos, empezando antes por un dif\u00edcil libro recogido de la mesa de mi hermana \u2013ella que s\u00ed estudiaba aplicadamente- en un d\u00eda de asueto de la f\u00e1brica donde malgast\u00e9 a\u00f1os. El libro rezaba en su t\u00edtulo como sigue:<br \/>\n\u201c<em><strong>As\u00ed habl\u00f3 Zaratustra<\/strong><\/em>\u201d.<\/p>\n<p>Y lo mejor de todo con mucho fue que, tras a\u00f1os sin estudiar por mi mala cabeza, lo entend\u00eda: aquel sombr\u00edo autor que escrib\u00eda a \u201c<em>golpe de martillo<\/em>\u201d, como a gritos, avisando de lo que se avecinaba en una <strong>Alemania <\/strong>corro\u00edda ya por un incipient\u00edsimo nacionalismo antisemita, me envolvi\u00f3 literalmente.<\/p>\n<p>Es el mismo decimon\u00f3nico autor el que me lleva ahora, tras mi jornada laboral, a recordar por qu\u00e9 y de qu\u00e9 manera la intuici\u00f3n me llevara a coger aquel libro maldito: \u00a1y todos los que le siguieron, incluidos los acad\u00e9micos!<\/p>\n<p>Aquel ramalazo de lucidez a mis 21 a\u00f1os en un caluroso verano de hace ya 16 a\u00f1os, todo comenz\u00f3 con un <em>intempestivo <\/em>que escrib\u00eda a la manera del \u201coscuro\u201d <strong>Her\u00e1clito<\/strong>: <strong>Friedrich Wilhelm Nietzsche<\/strong>.<\/p>\n<p>As\u00ed, hoy, recuerdo, a\u00f1oro, rememoro la definici\u00f3n que en su obra \u201c<strong><em>M\u00e1s all\u00e1 del bien y del mal<\/em><\/strong>\u201d daba el fil\u00f3sofo enfermo y solitario, tan ducho en subir a alt\u00edsimas cumbres, como a descender a insondables valles:<\/p>\n<p>\u00ab<strong><em>Un fil\u00f3sofo: es alguien que constantemente vive, oye, sospecha, espera, sue\u00f1a cosas extraordinarias; alguien al que sus propios pensamientos lo golpean como desde fuera, como desde arriba y desde abajo, constituyendo <\/em><\/strong><u>su <\/u><strong><em>especie peculiar de acontecimientos y rayos; acaso \u00e9l mismo sea una tempestad que camina gr\u00e1vida de nuevos rayos; un hombre fatal, rodeado siempre de truenos y gru\u00f1idos y aullidos y acontecimientos inquietantes. Un fil\u00f3sofo: ay, un ser que con frecuencia huye de s\u00ed mismo, que con frecuencia tiene miedo de s\u00ed -pero que es demasiado curioso para no \u00abvolver a s\u00ed\u00bb una y otra vez<\/em><\/strong>&#8230;\u00bb<\/p>\n<p>Eso, y nada m\u00e1s, es ser fil\u00f3sofo: la amargura de saber que la curiosidad no mata, sino que al contrario, nos da vida. Que volver a entendernos a nosotros mismos es hacerlo para con los dem\u00e1s. Que los resultados no son siempre \u2013casi nunca- id\u00edlicas bondadosas respuestas. La de querer llegar, al fin, al n\u00facleo mismo de la condici\u00f3n humana: hedionda las m\u00e1s de las veces.<\/p>\n<p>Ser fil\u00f3sofo es hacerse al dolor: no creer en id\u00edlicos patrones. Ver la realidad a trav\u00e9s de los sentidos: palpar el hecho de que la vida es grandiosa para tama\u00f1os raros y contradictorios seres como los humanos.<\/p>\n<p>Es a\u00f1orar el principio que ya no vuelve, que ya no volver\u00e1.<\/p>\n<p>Imagen: \u00ab<strong>La muerte de S\u00f3crates<\/strong>\u00ab, del pintor franc\u00e9s <strong>David<\/strong>, terminado en 1787: la siniestra paradoja del elegir entre mantener o no los descubrimientos -enojosos para los doctrinarios- de un fil\u00f3sofo, en este caso a vida o muerte.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Melancol\u00eda. Tal vez una poderosa astenia primaveral me invade: lo m\u00edo es el oto\u00f1o, est\u00e1 claro. No obstante, no quiero hacer de este blog una especie de \u201crinc\u00f3n de la subjetividad\u201d. 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